Le Paris de virginie

C'era una volta un bel comune rosso

2011-11-12T16:09:00.005+01:00

Salviamo il salvabile (vedi post precedente).
Questo post mi sembra (mi sembra, neh) meriti di essere letto ancor oggi. Se cliccate sul titolo trovate l'originale con i commenti. In ogni caso:

mercoledì, 23 aprile 2008

Scendete dai cavalli, trattenete le mute: non ho intenzione di parlare di Sesto San Giovanni e, se è solo per questo, neppure d'Italia. Voglio parlarvi di Montreuil, cittadina alle porte di Parigi, sospetta di "boboizzazione" selvaggia (dove per boboizzazione si intende l'invasione dei bobo, bourgeois bohémiens, borghesi ma a sinistra). La conferma della boboizzazione? Le ultime elezioni hanno premiato i verdi (tesi: i bobo stanno a sinistra sì ma non troppo) al posto dei comunisti. Peccato che la tesi sia fasulla. E ancora più peccato per me ché, visto che non si tratta di boboizzazione, l'elegante rivista patinata che voleva presentare Montreuil come buen retiro bobo non sia più interessata all'argomento (né alla verità).
E ora la storia. Montreuil è, ed è rimasta, una cittadina popolare. Quando si scende al capolinea della linea 9 della metropolitana alla Mairie de Montreuil, cioè al municipio, di tipica architettura fascista (è del 1935), non si può fare a meno di notare che i volti colorati superano in numero quelli bianchi: come in tutte le banlieues non ricche, a Montreuil abitano moltissimi immigrati, provenienti dai paesi più diversi. C'è un'importante comunità ebraica e una, ancor più importante, islamica.
La cittadina è fiera della sua storia, della sua chiesa del XII secolo in cui fu battezzato Carlo V, tanto per iniziare, delle sue radici nel lavoro: anima rurale prima, poi, dalla rivoluzione industriale, operaia. Le banlieues si formano appunto nel XIX secolo, sono i luoghi dove vivono operai e immigrati (dal primo dopoguerra Montreuil ha conosciuto una forte immigrazione polacca, italiana e poi algerina).
Le "nuove popolazioni" arrivano invece con la delocalizzazione delle fabbriche; a Montreuil rimangono grandi capannoni vuoti che cominciano a essere occupati da artisti. Poi, una decina di anni fa, cominciano ad arrivare pure i bobo, per natura amanti dei loft e in cerca di luoghi a prezzi meno proibitivi di quelli della capitale. Il fenomeno della "boboizzazione", dunque, non è nuovo. Ed è reale.
A Montreuil mi hanno tuttavia offerto una lettura molto diversa del voto alle recenti municipali (quando il sindaco Brard, ex comunista, ha perso dopo 24 anni di potere - e 70 di sindaci comunisti - contro la verde Dominique Voynet) rispetto a quella di Andres Perez (che a Montreuil ha dedicato un articolo su Publico, ripreso dal Corriere Internazionale): gli elettori a Montreuil sono soltanto 49 mila e decisivi per Voynet sarebbero stati 3.000 voti della destra e 1.000 voti di islamici integralisti. A conferma di questa diversa lettura mi hanno dato un volantino della Federazione del culto delle associazioni musulmane di Montreuil, in cui si invita a votare contro Brard (Voynet avrebbe già in parte risposto a questa fetta di elettorato, visto che la sua prima azione da sindaco è stata quella di abolire il divieto di ingresso a chi porti il velo in consiglio comunale; nella sua interpretazione, diversa da quella di Brard, il consiglio comunale non è un luogo pubblico). I bobo, in ogni caso, non c'entrano: a quanto pare non sono loro che, modificando il tessuto sociale, hanno spostato l'asse da una sinistra rossa a una verde.
Dunque il pezzo su Montreuil in Italia non si leggerà mai. Peccato. Soprattutto per le mie finanze.

Questo post non ha nulla di nuovo

2011-11-11T17:31:00.005+01:00

Questo post non ha nulla di nuovo, ripeto. Al contrario, risale a mercoledì 9 settembre 2009 (toh, 9.9.9, non mi sembra nessuno avesse fatto tanto casino, all'epoca, ma, magari, mi sbaglio) e proviene da un blog che è morto, il mio vecchio blog, quello che talvolta linko ancora qui. Beh, finora era morto, ma, volendo, poteva ancora essere letto. Dal 24 novembre non più: la piattaforma che lo ospitava, splinder, chiude. Peggio, si trasforma: in un sito commerciale, pare. E tutti i blog su splinder spariranno. Si possono traslocare (per esempio io bloggo offre un sistema di trasloco pressoché automatico, ma io ci ho già provato due volte e il risultato è un bello zero). Ergo virginie? sparirà dalla blogosfera. Poco male, mancherà, e non so neppure quanto, solo a me. Anche se, a pensarci bene, grazie a 'virginie?' ho conosciuto persone che ancora frequento. E che apprezzo infinitamente. Vabbè, aveva comunque esaurito il suo compito, si vede.
E intanto salvo qui uno degli ultimi post (e magari qualcun altro nei prossimi giorni, chissà).

Più o meno l'avete già letto/scritto tutti. Dei blog che linko qua di fianco pochi rimangono in vita. La voce del maestro si è estinto pochi giorni fa, il bello della moto si è cancellato dalla blogosfera (ed è sparito dagli amichetti, infatti), Il titolo non c'è ci ha abbandonato qualche tempo dopo una lunga riflessione (attorno al 14 luglio se non sbaglio) per poi riapparire come niente fudesse a fine agosto. Il blog è morto? E chi lo sa e, soprattutto, chi se ne frega. unduetrestella sopravvive, malgrado la ormai cronica mancanza di post, in quanto mamma di tutti i miei blog ma, forse, mi deciderò a trasferirlo su blogger perché splinder non mi soddisfa più. E ri-chissenefrega.
Vabbè, vi racconto la mia ultima passeggiata nel quartiere: rue Oberkampf si è arricchita di un mucchio di localini e negozi nuovi (sempre più fighettina, insomma), la boboizzazione della rue Parmentier prosegue nel X dopo aver già invaso l'XI arrondissement, resiste ormai quasi solo la rue du Faubourg du Temple. In compenso (in compenso?) si sono moltiplicate le saracinesche chiuse (per esempio un fioraio in rue Saint-Maur che si dichiara in vacanza fino al 20 agosto e a ieri stava ancora chiuso). I doppi effetti della crisi.

governo sì, governo no, etc. (sottotitolo: Paolo Cirino Pomicino)

2011-11-06T16:48:00.005+01:00

Va bene, avrei dovuto farlo subito, fustigatemi quanto vi pare. Lo faccio adesso, invece. Forse un po' tardi, ma lo faccio.
Domenica scorsa mi sono trovata, sul FrecciaRossa Roma-Milano, a condividere lo scompartimento, tra gli altri, con Paolo Cirino Pomicino. Signore garbatissimo, alla napoletana, estremamente cortese. Il quale, tuttavia, ha spesso parlato al cellulare. Senza alcuna reticenza o pudore, facendo di conversazioni private conversazioni pubbliche. Le sue conversazioni, privato-pubbliche, riguardavano tutte, con poche eccezioni tra cui la situazione di Cassano (Cirino Pomicino è medico, dopotutto), l'attuale governo e la sua eventuale caduta. Il senatore, a vita, parlava della maggioranza, del governo, della sua tenuta e di quel che bisognava fare, come fosse nel suo ufficio. Ergo io ho sentito, come ha sentito mio marito e quell'altro signore che condivideva con noi lo spazio-salottino del FrecciaRossa. Di che parlava? Del fatto che il governo è decotto, "oggi Antonione è uscito dalla maggioranza. Altri usciranno domani". "Bisogna parlarne con Gianfranco". Fini? O ha detto Giancarlo e io ho sentito male? E, in tal caso, Giancarlo chi è? "Ci avviamo verso un altro governo. A capo? Amato o Bini Smaghi". Fatene quel che ne volete. Io ve l'ho detto. Ora. In ritardo, d'accordo.

Amiche

2011-10-27T14:55:00.001+02:00

E va bene, bisogna ben dirlo. Ci sono aspetti impagabili di Milano: le amiche. Ieri due, in un solo giorno, mi hanno detto la stessa cosa: "sono contenta che tu sia tornata a Milano". Non sono d'accordo, ma, perdio, quanto fa bene. E quanto sono belle, complesse, intelligenti, donne, persone, umane, incomprensibili, comprensive e, in una parola, meravigliose, le mie amiche? Quasi quasi fa quasi bene essere rientrata a Milano.
(Posto che Parigi mi manca come fosse una mano destra, sia chiaro)

(nell'immagine: Amiche by Giampaolo Ghisetti, oil on canvas 90×80)

La legion del disonore - Benvenuti a Milano

2011-08-24T13:05:00.008+02:00

Dedicata a tutti quelli che "eh, ma come la fai lunga", "dai, su, Milano, in fondo, non è poi così male", "ma non sei contenta di non essere più circondata da francesi?" e simili dolorose amenità.

Milano, via Vittor Pisani. Quasi centro, direi. Il luogo si chiama "Farinami" e già il nome meriterebbe la fustigazione. Chi non ha mai peccato di cattivo gusto, tuttavia, scagli la prima pietra. Il problema, come spesso, è il perseverare. Si faceva una certa qual fatica a farinarsi, ma, perdiana, a "maneggiare con gusto" davvero non ce la si può fare.

Ah, già, scordavo, siamo nella patria del bunga bunga. In ogni caso sfido chiunque a trovare un'insegna a tasso di volgarità affine a Parigi.

La mia madeleine è uno speciale

2011-06-22T15:30:00.014+02:00

Cominciai a bazzicare in zona quando avevo dodici anni. Il perché non credo lo racconterò mai su questo blog. Tanto più che in questo caso non ha nessuna importanza. Quel che mi sfugge è perché andassi al bar Magenta. Forse al traino di ragazzi più grandi, chissà. Per certo a 12 anni non bevevo birra. Neppure mi piaceva, a 12 anni, la birra. E non bevevo nemmeno caffè. Del resto neppure quello mi piaceva. Magari bevevo la cioccolata calda. Ma a guardare dagli Anni 11 del 2000 gli Anni 70 del secolo scorso trovo estremamente improbabile che al Magenta facessero la cioccolata calda. Magari la facevano apposta per le bambine come me. Ché, altrimenti, che altro avremmo potuto bere al Magenta?

Non lo persi mai di vista negli Anni 70. E, nel frattempo, a 16 anni o giù di lì, cominciai a bere birra. E anche caffè, a dire il vero. Ed è lì che iniziai con lo "speciale". Non ricordo chi mi iniziò. Probabilmente un carducciano a caso, un giorno in cui una manifestazione si era sciolta attorno a Cadorna. Non so dire se lo "speciale" sia buono: pancetta, caprino, salsa di vattelapesca e nonsochealtro. Però credo di non aver mai preso un altro panino al Magenta. E neanche so che altri panini facciano al Magenta, a dire il vero.

Poi ci fu un bar Magenta indimenticabile. L'unico dove forse non misi mai piede. Gli Anni 80 per me furono molto poco anni da Bar Magenta. Ricominciai, e molto, molto saltuariamente, solo ad Anni Novanta inoltrati, quando il Magenta non era più quello del "Vizio dell'agnello", il migliore ritratto che mai ne fu fatto, a mio avviso. Nato, ai tavolini del "Tre Gazzelle", in corso Vittorio Emanuele, dalla stilografica del Pinketts: "Il bar Magenta a mezzanotte era gonfio di varia umanità. La birreria storica era stata per qualche anno ricettacolo di gente "fuori", secondo una definizione inelegante e imprecisa. La gente "fuori" una volta entrata nel bar Magenta diventava automaticamente gente "dentro". Fuori restavano solo quelli che non entravano nel bar Magenta perché lo immaginavano come le prime nuvole del paradiso artificiale. Il locale era vasto e molto suggestivo. I baristi non facevano servizio ai tavoli e ogni volta era una lunga fila alla cassa, assediata da marinai di una città senza mare, da sirene femministe che guai se toccavi loro la coda, da piccoli spacciatori e da finti rivoluzionari che aspettavano lì che il mondo cambiasse. Invece era cambiato il bar Magenta. Dopo qualche piccolo, timido tentativo, il resto del mondo si era fatto coraggio ed era entrato al Magenta. Lo aveva inondato di presenze eterogenee, poliziotti e fotomodelle americane, studenti universitari e commesse, fotografi e compagnie di solari innocuità. I proprietari avevano aumentato i prezzi. La rivoluzione era fallita. Il tempio era stato sconsacrato. Tutti, proprio tutti, almeno una volta nella vita mettevano piede al Magenta. Le ragazze alla pari tedesche posavano i loro grossi sederi sulle ginocchia di liceali della scuola americana di Milano. Il locale era diventato più vivo proprio perché di mille vite si nutriva. Il pavimento era moquettato di cicche di sigarette e mozziconi dei miei sigari. I posacenere non esistevano più da quando, nel 1910, all'apertura qualcuno se li era fregati tutti. Il locale era affollato come l'uscita di sicurezza di un cinema in fiamme".

E un giorno ci tornai al Magenta. Non so precisamente quando, ma sono certa che sono stata al Magenta con tutti. Tutti i miei amici e tutti i miei amori (forse no, forse con quello attuale no). Ricordo benissimo l'ultima volta che ci sono stata. L'ultima prima di oggi, intendo. Una serata, anzi, una notte struggente. Della malinconia di un amore che non è mai voluto scoppiare.

Infine oggi ci sono tornata. Con la nipotina in visita. Abbiamo preso lo "speciale" entrambe e il fiume dei ricordi è montato e mi è tracimato dalle labbra. Chissà che ha pensato la nipotina.

(la foto è quella del sito del Magenta)

Datemi un randello

2011-06-21T18:01:00.008+02:00

Virginie è sotto choc. E, perdinci, assicuro che non è facile choccare virginie. Come i miei pochi lettori già sanno, avevo lasciato Milano quasi 15 anni fa. Ci sono tornata molte volte da allora, naturalmente. Però, è evidente, il toro in Galleria non l'avevo più rivisto. O, semplicemente, non ci avevo più fatto caso. In ogni modo, ne sono certa, l'avevo lasciato come appare nella foto: splendido splendente.
Poi, ieri, sono passata in Galleria con la nipotina, in visita per la prima volta a Milano. E come zia Cicerona le ho raccontato del toro, delle palle e. E sono rimasta senza parole, muta e annichilita di fronte a un buco. Il "mio" toro, mio come di ogni milanese, è ormai una povera bestia castrata, che a me appare priva della benché minima dignità. Ma come avevamo fatto fino a 15 anni fa a preservare le palle del Toro da tutti quelli che ci si sono trottolati sopra? Ecco che ne dice wikipedia: "La tradizione afferma che ruotare su se stessi stando col tallone del piede destro sui genitali del toro ritratto a mosaico entro lo stemma della città di Torino sul pavimento dell'Ottagono della galleria, porti fortuna. Questo rito scaramantico, ripetuto centinaia di volte al giorno dai passanti, principalmente turisti, usura velocemente l'immagine del toro che deve essere ripristinata frequentemente. In realtà l'antica tradizione milanese prevedeva di strisciare il piede sullo stemma soltanto la notte del 31 dicembre a mezzanotte".
Ed ecco come appare oggi il "mio" toro (simbolo di Torino. Che sia uno sfregio voluto?)

Et, après tout, parfois, j'ai envie de pleurer

2011-06-17T12:57:00.001+02:00

Tra un turno e l'altro

2011-06-01T09:52:00.005+02:00

Cammino perché devo riappropriarmi della città. Sono 14 anni che vivo a Parigi ma sono milanese. E a Milano sono vissuta per 34 anni.
Cammino perché vengo da Parigi. E a Parigi si cammina. O si prende il métro. O l’autobus.
Cammino perché si dice che a Milano il vento sta cambiando. E devo coglierlo ‘sto vento. Raccattarne almeno una briciola.
Cammino perché Milano non è mai stata così bella. Cielo azzurro, senza nubi, sole caldo. Ragazze bellissime. E puttanieri à go-go.
Cammino perché solo camminando posso arrivare.
Cammino perché la seconda volta che passo per piazza Argentina voglio vedere il gazebo di Pisapia pieno.
Cammino perché voglio vedere almeno una pista ciclabile che non contenga anche un tombino.
Cammino perché Milano è la mia città. E la conosco.
Cammino perché non ho niente di meglio da fare.
Cammino perché vorrei sapere perché a Milano non si incontra mai un gatto.
Cammino perché voglio incontrare tutti i Senegalesi di Milano.
Cammino perché Lella Costa un tempo diceva di essere “castana dentro”. E io mi sentivo precisamente uguale. Beh, Lella, vale per te come per me: magari castane dentro, ma, puttana, che bionde fuori.
Cammino perché mio marito è nato a Cagliari. Ma si sente Romano. E sono riuscita a fargli credere che Milano è bella.
Cammino perché voglio sapere com’è Milano. È cambiata Milano?
Cammino perché Milano è cambiata.
Cammino perché Milano non è la stessa a Corso Como o alla Comasina.
Cammino perché voglio vedere quanti cazzo di manifesti elettorali sono riusciti a incollare uno sull’altro.
Cammino perché voglio contare quante persone ostentano qualcosa d’arancione.
Cammino perché voglio vedere se Milano pùo essere ancora Milano.
Cammino perché voglio vedere se Milano può essere ancora.
Cammino perché voglio vedere se Milano può essere.
Cammino perché voglio vedere se Milano può.
Cammino perché voglio vedere se Milano.
Cammino perché voglio vedere se.
Cammino perché voglio vedere.
Cammino perché voglio.
Cammino perché.
Cammino.

(la foto l'ho presa qui)

Ma quant'è bella la Milano arancione

2011-05-26T21:26:00.003+02:00

dal portone di virginie

Sono uscita questa sera e, sul portone, ho incontrato il padrone di casa. Stiamo parlando del più e del meno quando arriva la cognata. "Scusate, scusa, x (cognato), non è che puoi farmi un cartello così (mima la grandezza con le braccia)? Devi scrivere 'sono senza cervello' ". Il cognato, padrone di casa, è basito. Interviene virginie: "Beh, la signora è come me" e, così dicendo, mostra le unghie arancio, poi le due spilline arancio "Pisapia x sindaco" e, ça va sans dire, il cognato-padrone di casa capisce. E si scatena il di tutto di più. La cognata vuole portarsi in giro il cartello in bici, proprio di fianco al palloncino arancione che già ostenta ;-) E si arriva all'altra cognata: l'altra cognata del mio padrone di casa è la signora, ripresa davanti alla chiesa di Sant'Angelo a Milano, che straccia, uno dopo l'altro, i volantini di Cl pro-Moratti che, tanto per cambiare, diffondono bugie e infamie su Pisapia. No, ma sarà un bel palazzo il mio?

Amo il mio quartiere

2011-05-25T17:18:00.002+02:00

venerdì, 25 maggio 2007

Che l'abbiate capito o meno non ho niente di una Miuccia Prada. Di conseguenza non ho alcuna passione per mercati e mercatini: non me ne può fregare di meno. Per giunta sono pigra, dunque, l'idea di mettermi a frugare per scovare la perla, di passare in rassegna tutti i banchi per cercare di individuare/indovinare chi ha la frutta migliore, non fa parte delle mie attività preferite. Se c'è qualcuno che sceglie per me quanto di meglio offre il mercato e me lo porta a casa sono disposta a pagarlo quanto gli pare.
Perciò soltanto stamane, dopo quasi due mesi dal trasloco, mi sono decisa a tuffarmi nel temibile, coloratissimo e multietnico mercato di Belleville. Sulla spesa evito di recensirvi, tranne per confermare quello che già tutti sanno: gli arabi sono, genericamente parlando, i migliori venditori del pianeta; sono tornata a casa carica come un mulo, piena di frutta e verdura che non avrei avuto, in partenza, intenzione di comprare e, accidenti a me, senza parecchie delle cose che mi servivano. Amen. Mi accontenterò del Monoprix di fronte.
Viceversa, l'immersione al mercato mi ha galvanizzata. Meglio specificare che nel mio quartiere, dove convivono neri, arabi, ebrei, cinesi, bianchi, pakistani e chissà che altro, i canoni di bellezza in vigore nel resto di Parigi non sono mai stati recepiti. Ergo una bella ragazza è una bella ragazza e tutti la guardano, qualunque sia la sua altezza, il suo peso, il colore della sua pelle. Persino io, che, essendo grossomodo normale, a Parigi sono vicina all'essere considerata una specie di salsiccia ambulante, sono estremamente gratificata dal passeggio nel quartiere.
Il merito, lo so, è, al 50% almeno, dei miei già citati occhiali da star, ma stamane al mercato ho riscosso successi a man bassa. È vero che, anche se non sono una gigantessa, per la zona ho un'altezza fuori dal comune. E se non posso dire che svettassi nella massa, tuttavia mi si vedeva. Comunque non c'è stato venditore che non mi abbia salutato, uomo che non abbia allungato l'occhio, ragazzo che non mi abbia sorriso. Nella folla ho persino avuto il dubbio che lo struscio di un giovane fosse una carezza sul seno: da corpo a corpo. E il magrebino delle ciliege assicurava che erano splendide, proprio come me. Per poi afferrarne una e fare il gesto di lanciarla a canestro tra le mie poppe. So che ci sono donne che si sarebbero sentite insultate da tutto questo, non io. Io non mi sentivo così dai miei 15 anni quando giocavo a pensare di essere la regina della via o quella di San Giacomo. Con la mia corte di commercianti o di villeggianti, secondo i casi. Corte infedele, naturalmente, pronta a seguire il vento della regina seguente. Ma che importa? Oggi, per qualche istante, sono stata la zarina del mercato. A 45 anni suonati.

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

Dalla finestra di virginie. In tempo reale

2011-05-19T09:26:00.009+02:00

Come ho già confessato in un post precedente, abito a pianterreno, finestrone su strada. La gente passa davanti alla mia finestra e parla. Per lo più, siamo italiani, parla al telefono. Per strada, in pubblico. Si racconta. Come se nessuno potesse sentire. Confesso che è imbarazzante, a volte, sono curiosa ma detesto gli spioni. Però sento, mio malgrado. E in questi giorni, ve lo giuro, la maggioranza dei milanesi parla di elezioni. Un bouche à oreille continuo. Or ora è passato un tale che diceva: "e non solo la moschea, ti giuro. Proprio tutto un centro islamico, ti rendi conto?". Voilà, come prima cosa puntano sul terrore islamico. Anche se Bin Laden l'han dato per morto di recente, funziona sempre. C'è c'è la moschea nel programma di Pisapia (se non l'avete si scarica qua), se ne parla nel capitoletto "Immigrazione non è illegalità - Il laboratorio di via Padova", a pag. 27 precisamente (non a pag. 1, neh, come sembrerebbe a sentir l'idiota leghista che passeggia telefonando davanti alla mia finestra, a pag. 27). Non esprimerò opinioni al riguardo, ricorderò solo che a Roma una moschea c'è (sito non ufficiale, nel caso Wikipedia sta qui), a Parigi c'è, a Londra c'è (ma che dico, ben più d'una, segnalo solo la principale, ça va sans dire), a Berlino c'è, a New York c'è, vado avanti? E a Milano ci sono chiese, sinagoghe, monasteri e centri buddisti e anche qui son stufa di far l'elenco.

Malgrado tutto, continua a mancarmi Belleville

2011-05-18T14:08:00.010+02:00

Qualche ora fa a Radio Popolare la trasmissione "La terra è blu" parlava di euforia. Per forza, impossibile non vederlo: Milano è euforica. Io ho disegnato due faccine sulle mie finestre: una sorride, l'altra fa la linguaccia. Son rimaste lì due giorni, poi ho cancellato che, come tutti gli atei, sono scaramantica da morire. Taccio, perciò, e incrocio le dita. Ma Milano, come nella foto sotto, è bella. E da tre giorni non smette di essere bella. Aggiungiamo che abito in centro, che vado a piedi ovunque, che si esce tutte le sere, etc. etc. etc. Eppure mi stanno tornando le stigmate e mi manca tanto Belleville, sigh.

Soprattutto quella che raccontavo giovedì, 13 dicembre 2007: Belleville 2

Ridiscendo la rue de Belleville. Ho, mi pare, una borsa piena di cose che ho comprato lassù, tra Jourdain e Pyrenées, da Naturalia. Sono quasi arrivata, sono proprio in fondo, vicina al punto dove c'è la fermata del metro e dove, sulla destra, si apre una specie di spazio pseudoverde. Un po' più di un'aiuola, molto meno di un giardino. Ecco, poco prima di quello spazio vago, c'è un grande edificio moderno e popolare con i portici.
Mentre passo accanto ai portici una bionda mi viene incontro. Parla come un'ubriaca ma non puzza d'alcol. "Oh, la mia principessa" mi saluta mentre mi ferma. "Buongiorno" rispondo io. "Ti presento mia moglie, mio fratello, un'amica e un amico" dice mostrandomi un gruppetto seduto sotto i portici. Due sdf apparenti e una ragazza giovane, con i capelli lunghi e un grande blocco in mano, probabilmente un'assistente sociale. Sorrido e lancio "Piacere" verso i tre. La bionda sorride ma non parla perciò incalzo io: "Che posso fare per lei?". Esita. Così virginie continua "una sigaretta, magari?". "Beh", si sveglia lei, "siamo in quattro". "Ok, quattro sigarette". Apro la borsa, la bionda si gira dall'altra parte, le porgo il pacchetto, ritira la merce, rimetto a posto il tutto e richiudo la borsa. "Grazie, principessa", ho diritto a salamelecchi e inchini. Saluto e continuo a scendere. Una giovane dall'aria indiana (ma magari viene dal Bangladesh) mi sorride e mi interpella "È un vero spettacolo all'aria aperta qui, eh?". Ridiamo insieme, felici di dividere un qualsiasi istante urbano.

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

Maledette prostate

2011-05-12T17:31:00.001+02:00

Questo cartello l'avevo fotografato nell'agosto 2009 al museo di storia di Ouidah, in Benin. Perché, idiota come sono, mi faceva ridere. Però mannaggia la puchiacchiera ladra, oggi pomeriggio costeggiando le aiuole davanti al Principe di Savoia, in piazza della Repubblica, a Milano, mi sono detta che, in fondo, un cartello che vieta di pisciare dove capita ci vorrebbe pure lì. Oltre che nel métro di Parigi, tanto per dire. Proporrei di ripristinare i vespasiani, così, per provare, almeno.

(dio, che post idiota. però che puzza)

Belleville 1

2011-05-11T10:04:00.005+02:00

mercoledì, 12 dicembre 2007

Scendo la rue de Belleville. Un ragazzo, bello, nero, sulla ventina, con un'enorme cuffia che gli copre le orecchie, mi supera con passo danzante e dinoccolato. Incrocia così una signora sulla sessantina abbondante che arranca salendo. Le gambe gonfie e un bastone cui appoggiarsi. Lo sguardo è a terra e la schiena curva. Eppure appena il giovane le arriva di fianco alza gli occhi e sibila "Vattene" e aggiunge, già quasi urlando: "Torna in Africa". Il bello forse ha sentito e forse no, la musica nei suoi timpani attutisce se non azzera la voce della vecchia megera. Lei, comunque, si ferma, incrocia le braccia all'altezza dei polsi in un rituale che ritengo personale, drizza la schiena e canta qualcosa come blu, bianco e rosso, "vive la France, on est français". Lo spirito di Le Pen se non si aggira sull'Europa, infesta certamente un certo tipo di Francia.

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

Andamenti (lenti)

2011-05-05T10:30:00.005+02:00

giovedì, 16 luglio 2009

Camminare mi costa un pochino di dolore e un mucchio di fatica. Niente di che, non sono improvvisamente invecchiata, ho solo una leggera distorsione alla caviglia destra e il vero problema sono le scarpe. Il mio passo, comunque, ha perso la sicumera e l'arroganza che gli sono proprie: avanzo come una lumaca a "un due tre stella", tengo rigorosamente la destra per paura di essere travolta dai passeggiatori spediti e perlustro i marciapiedi come mai prima d'ora.
Se non fosse stato per la caviglia e per il mio nuovo andare, non avrei mai notato Ginger Rogers (l'originale nella foto). È una vecchina biondo platino, minuta e parecchio curva, trascinata da un'anziana pseudobadante dai capelli tinti bruno malsano, energica e alta. Sulle prime penso che Ginger voglia scappare al controllo della figlia (o dell'infermiera o della badante che sia). Il suo piede sinistro si allontana infatti dalla custode, ma poi voilà il destro incrocia, il braccio sinistro segue e mi accorgo che la sequenza si ripete continuamente identica mentre la coppia avanza: Ginger cammina così. Sarà pure un'andatura sbilenca ma a me sembra davvero una danza; Ginger balla da sola e io mi metto a cantare.

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

Effetto Sarko?

2011-02-08T14:26:00.003+01:00

mercoledì, 09 maggio 2007

Sono passate poco più di 24 ore dal mio rientro in Francia e poco più di 60 dalla consacrazione di Nicolas Sarkozy (nella foto, in una delle sue espressioni più riuscite) e Parigi mi sembra già peggiorata. Tre episodi: un poliziotto che ferma un'auto (ignoro il perché) e ne fa scendere l'autista. Il poliziotto ha un tono arrogante, al limite dell'insulto, e il conduttore è magrebino; poliziotto due alle prese con un indiano (o pakistano o cingalese) in rue du Faubourg du Temple, gli appioppa una multa (probabilmente dovuta) ma il tono è ai limiti dell'insostenibile (non dice proprio 'rientra a casa tua', ma ci va molto vicino); al semaforo scatta il verde per i pedoni, una giovane donna cinese sta per attraversare con tre bambini e un auto passa con il rosso mancando i piedi della signora per un soffio. Urliamo entrambe "ehi, ma è verde" e il conducente ci insulta. Pinocchietto dice che è un caso. Io ho davvero paura che non lo sia affatto.

Della serie: premonizioni. Oggi, a tre anni e mezzo da questo post, voi e io sappiamo che, per quanto casuali potessero essere questi episodi, la Francia e i francesi sono ulteriormente peggiorati. Sul fronte del razzismo e su diversi altri. Allora, forse, i segnali sarebbe bastato leggerli.
(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

L'amour, la mort, les fringues

2011-02-04T03:29:00.005+01:00

Voilà. Dico subito che io l'ho visto con la formazione numero uno: Bernadette Lafont (grande), Karin Viard (di più), Géraldine Pailhas (ottima), Valérie Bonneton (la star del momento, la più applaudita, la più amata, la sola vraiment nulle, à mon avis) e Caroline Proust (chapeau).
Allora, comincerei col dire perché la Bonneton è quasi più insopportabile che incapace, così andiamo in crescendo, che, salvo quando si suda in salita, è sempre un bell'andare (cazzo, datemi una sigaretta. anche una nazionale senza filtro. anzi, meglio). Sì, confesso, fa abbastanza ridere sul pezzetto dedicato alle birkenstock. Oddio, sarebbe sulle scarpe. Ma si limita alle birkenstock. Che io adoro e porto da sempre. E che pinocchietto trova pure sexy (ah, la Bonneton fa esattamente la stessa remarque che mi ha fatto una tedesca anni fa: "ma come? una parigina così elegante con le birkenstock?" parigina? wow. elegante? riwow. birkenstock? "c'est ça avoir de la classe" ;-) dunque colpisce e affonda, direte voi. nada. mi fa un baffo. Colpisce e affonda, invece, Karin Viard, che odia la sua borsa: putain, la bastarda, ma parla di me? E come cazzo fa a sapere cosa contiene la mia borsa? Anni fa, per lavoro, sono stata a intervistare un'artista che aveva deciso di ritrarre le borse delle signore. Acquarelli. Arrivavi, vuotavi la borsa, disponevi gli oggetti davanti a lei, lei li ritraeva e, man mano che gli oggetti comparivano nella sua opera, ti chiedeva di dar loro un titolo. Oh. Macché oh. È toccato anche a me (anche perché il giornale, Elle edizione italiana, se proprio volete sapere tutto, voleva l'acquarello della mia borsa. Ufff). Una vergogna infinita. Ho ancora l'acquarello ma lo celo. Chissà mai che qualcuno scopra chi sono davvero.
Vabbè, ritorniamo alla Bonneton. È una comica, mi spiegano le amiche quando usciamo, quella des Petits mouchoirs. Ah, bon? Già non sopporto Marion Cotillard, François Cluzet lo reggo appena, mo' che mi dite che c'è pure 'sto fenomeno nel cast son proprio certa che "Petits mouchoirs" non lo vedrò manco se per sbaglio passa in televisione. Perché non mi è piaciuta la Bonneton? Perché riduce tutto a una macchietta. La stessa. Stessa voce, stessi toni, stesse esagerazioni, che faccia la sorella di Tizia o la mamma di Caia, che parli di Birkenstock (sì, con la maiuscola, perdio) o di Louboutin, di? O diamine, di che altro parla? Ricordo solo il brano sulle scarpe. Mentre delle altre ricordo tutto. L'infanzia e l'anoressia. Il primo amore e il transfert sulla T-shirt. E.
Una pièce al femminile, dove i vestiti sono i grandi protagonisti. La morte (solo quella delle madri, mi sembra di ricordare), un pretesto. L'amore, un caso. Ci sono i vestiti, tanti, i colori, i reggiseni, gli accessori, a raccontare un po' di come siamo fatte noi donne. Almeno in occidente. Tra Usa (e ci sono brani in cui non è proprio automatico riconoscersi) e Francia (e qui, più si cade nel franchouillard e più si ride, quasi come se - ma niente, non faccio la psi). Si ride parecchio, a dire il vero, non si piange mai. Si esce leggere. Anche serene. Senza alcuna sensazione di avere imparato alcunché, ma con l'idea che, in fondo, da questa parte del mondo, ci assomigliamo parecchio, noi donne, bambine, vecchie, fanciulle o signore. Riconosciamo una nevrosi anche quando non è precisamente la nostra. Il tramite è, spesso, l'abito. E se non l'abito, la borsa. Maremma maiala.
In platea ho contato cinque uomini. Soltanto. Per il resto donne. Ma, almeno uno, tra gli uomini, rideva di brutto. Al punto da coprirmi un quinto delle battute.

Au Théâtre Marigny

Lost in French mood

2011-02-02T18:38:00.009+01:00

Malgrado la mia arcinota e strafottente francofilia, ci sono cose che mi sfuggono totalmente dei francesi. Per esempio, da italiana che si è trovata a interpretare un "Fighe. Fano" in bocca tedesca ed è riuscita a spedirli a Vigevano, mi è incomprensibile che i francesi, che, in media, parlano male, anzi, malissimo, qualsiasi lingua, non riescano a comprendere una persona che dica "metro" invece di "metrò". Eppure.
L'altra sera galoppavo verso République, come sempre un po' in ritardo, quando incontro un cinese smarrito che capisco mi fermerà. Rallento, sorrido e il poveretto dice "Concò". O almeno così credo. Lo guardo interdetta. E, manco fossi francese, dico: "Pardòn?" E il signore ripete "Concò?" con aria interrogativa e un po' meno convinta. Poi "Congò?". Infine si lancia "Metrò?". Mi illumino d'immenso, ma da francovirginiecompletamenteidiota, inconsciamente (almeno spero) associo il fatto che sia cinese a Belleville, seconda Chinatown parigina. Perciò sorrido, mi giro e gli dico, felice come la mentecatta che sono: "Belleville, par là".
Lui mi guarda ancor più timido ed esasperato. Poi fa un ultimo tentativo: "Goncò". Ed è là che mi sento veramente ferita: porca vacca l'incomprensione del prossimo è contagiosa, "Goncò", "Goncourt", quasi uguale. "Ah, Goncourt", mi rigiro, "par là".
Baldanzosamente convinta che i francesi non capiscono nessuno, ma tutti capiscano il francese.

(dida: son quasi tutte più alte della Tour Eiffel e quasi tutte - o tutte - in Cina. Eppure. ©JP - Heim. Scovata qui)

Giustificazione

2011-01-28T15:51:00.002+01:00

virginie è momentaneamente assente perché sta combinando paciughi. tipo questo

(e poi quando sta a Parigi è occupata a vivere e a scrivere non ce la fa tanto ;-)

Sex toy

2011-01-23T11:29:00.005+01:00

Risultato del primo e, sinora, unico sondaggio, du Paris de virginie, stimolato dal post Rido, quando mi pare rido.
Alla domanda "il manichino della foto viene definito "manichino bianco ciccione". virginie l'aveva scelto perché, anche nella sua bidimensionalità, le era sembrato sexy. tu che ne pensi?" hanno risposto sette lettori. Tra loro il 57% (cioè quattro persone) hanno dichiarato: "virginie è un mito: un manichino così me lo farei subito". Invece il 43% (cioè tre persone) ha espresso perplessità: "ah, è un manichino?". Mentre nessuno ha scelto la risposta: "virginie è orba e di parte: il manichino è ciccione, ma più magro di lei". Il che sembrerebbe dimostrare che nel piccolo entourage di virginie, quel manichino bianco non è considerato ciccione. virginie-partitoperlamagrezzaaqualsiasicosto 1-0. A suivre

A piedi

2011-01-22T12:24:00.011+01:00

Chissà che succedeva ai cavalieri di un tempo, quelli che si incrociavano a cavallo o a bordo di una biga. Chissà se si insultavano, litigavano sulle precedenze e davano sfogo pure loro alle peggio nevrosi. Di certo non badavano ai pedoni, vittime predestinate di chiunque conduca un qualsiasi mezzo di trasporto. Qualsiasi, ribadisco.
Prendete Amsterdam: una città fantastica, con quell'allure nordica che la rende fiabesca, i canali e i coffee shop che alla virginie che io sono sembrano un'oasi di autentica civiltà. Que viva maria, perdiana. Confesso: mi piacciono meno le donne in vetrina, che trovo tristissime. Ma la cosa che veramente detesto di Amsterdam sono le biciclette. E merde. Il sorriso mi illumina pure il midollo quando incrocio un giovanotto allegro che pedala sparandosi un cannone di tutto rispetto e spargendo attorno a sé quell'inconfondibile aroma che tanto ci piace. Ma si spegne e si trasforma in un ghigno aggressivo quando rischio di venire travolta da una cazzo di bicicletta su una merda di pista ciclabile. Ok, avete ragione, sono italiana fino all'unghia del quarto dito del piede sinistro, non capisco. Noi si attraversa con il verde, come tutti. Poi si attraversa pure quando si può, rosso, verde, arancio, giallo, blu, strisce sì o strisce no. Tanto facciamo tutti così. Non ce la faccio, non ce la posso fare, trovo i ciclisti amsterdammesi (vattelapesca) aggressivi come uno squalo eccitato dal sangue. E diobòn. Mi terrorizzano. Non dovremmo essere fratelli? Io sono un pedone, tu un ciclista. Andamento lento per entrambi, no? Ok, ho attraversato il tuo cazzo di pista ciclabile a due all'ora, tu vai a dieci all'ora e io non ci ho proprio pensato, non stava neppure, non dico nell'anticamera del mio cervello, ma neanche nell'androne del palazzo del cervello che abita mia madre. Sono italiana perdio. E ho diritto di esistere. E di sopravvivere. Pure ad Amsterdam. No, scusa, olandese della capitale, hai ragione: sono a casa tua. Devo rispettare le tue regole.
Appunto. A Parigi, dite quel che volete, sono a casa mia. Ma. MA. Ieri percorrevo Boulevard de Magenta, felice come una virginie à Paris, c'est à dire: vraiment pleine de bonheur. Mi accorgo d'un tratto che il semaforo s'illumina di verde. Mi lancio sulla sinistra: devo attraversare. Putain de merde, caso vuole che, così facendo, debba attraversare una merdosa pista ciclabile. Che, ovviamente, italiana e parigina come sono (e lo rivendico, sia chiaro) attraverso velocemente. Ma il pirla è in agguato: il ciclista. "Eh, il faut faire attention: merde. C'est une piste ciclable". Ah, bon, d'accord. Ma io vengo da destra, putain, non dovrei avere la precedenza? Che cazzo di codice della strada vige sulle merdose piste ciclabili?

Rapida rapida rapida

2011-01-21T16:26:00.006+01:00

Questo post fa parte della serie c'era una volta: mercoledì, 27 marzo 2007, quando ancora osavo pensare che i francesi fossero quasi altrettanto inefficienti degli italiani*

Un trasloco è una iattura di qua come di là delle Alpi. Mi stanno tirando scema. France Telecom, per esempio. La misura della sua efficienza: il giorno previsto la linea telefonica sarà attivata nel nuovo appartamento. Perfezione teutonica più che franzosa in superficie, indolenza mediterranea in profondità: rileggete, ho scritto linea telefonica. Ma Internet? Quello arriva dopo una settimana (sperèm). Quanto alla Tv, che Pinocchietto e io riceviamo pure via Internet, di settimane ce ne vogliono due (questo non fa tanto male, confesso, è la parte di cui, personalmente, faccio volentieri a meno. Un altro utente, tuttavia, potrebbe essere di parere opposto). Dunque, cari, tra una settimana farò un balzo indietro di dieci anni: a casa avrò solo il telefono.

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

*piccolo aggiornamento rispetto al precedente post Ultimo atto d'amore: Fastweb ieri ha detto a Carlito che non è possibile installare una linea telefonica a casa nostra. Tesi alquanto bizzarra visto che la presa c'è già e nel palazzo tutti hanno un telefono fisso. Ma forse io emetto onde elettromagnetiche così negative che nel nostro appartamento i collegamenti telefonici restano impossibili anche dopo che me ne sono andata. A suivre (nel senso: vediamo quanto tempo passa tra la prima richiesta, 3 gennaio, e l'attivazione di una linea telefonica. Si accettano scommesse)

Varie ed eventuali

2011-01-20T00:07:00.004+01:00

Ok, ok, sono a Parigi. E il decoder, tanto per fare una cosa nuova, non funziona. Però ho Internet e il telefono fisso. E la tv la vedo comunque in modalità tradizionale (e poi è giusto un sottofondo, sto scrivendo, no?). Vabbè, a Milano centro stamattina c'era foschia. A Linate nebbia. A mezzogiorno. E anche all'una, se è per questo. A Parigi alle due e un quarto (e finché non è tramontato) c'era il sole. Accompagnato da un cielo blu. Il portinaio mi ha baciato e augurato buon anno. Il cortile è bello com'era. E io sono a casa.
Poi mi sento fuori posto lo stesso e stasera, riunione Comitato Acqua, non ho fatto nulla per nasconderlo, al contrario. Scendo. Da tutto, credo. Ma domani gioco al Lotto. E vinco. Così resto a Parigi. Ecchecazzo.

Ultimo atto d'amore

2011-01-18T15:47:00.005+01:00

Il titolo è un plagio: è quello di una mostra in corso a Milano, dedicata a Mimmo Rotella e Alda Merini, di cui i curiosi scopriranno qualcosa in più cliccando il titolo. Per gli altri ho inserito l'immagine di una delle Marilyn di Rotella. La mostra non l'ho vista: dovevo andarci oggi, invece ci andrò per San Valentino. Spero. Oggi, comunque, non è cosa.
Domani parto, torno a Parigi, dovrei essere al settimo cielo. Sembra facile. Macché. Mi sembra tutto sbagliato: domani me ne vado e non so perché.
Certo, qui non ho il telefono. Abbiamo presentato la prima richiesta il 3 gennaio, Fastweb. Ci hanno detto di attendere qualche giorno e poi chiamare. Abbiamo telefonato il 10 e ci hanno risposto che ancora la richiesta non era arrivata (nota bene che è stata inviata via fax) e invitato a richiamare il 13. Il 13 hanno constatato che non c'era nessuna richiesta, l'abbiamo immediatamente ripresentata e ci hanno pregato di attendere ancora 48 ore. Poi ci avrebbero contattato. Oggi risulta che hanno nuovamente disperso anche la seconda richiesta e ce ne hanno fatta presentare una terza. Se non funziona neppure questa cambieremo operatore. Ma pare sia ovunque lo stesso. Il primo che dice che anche in Francia funziona così verrà fucilato per direttissima.
Dunque ricapitolo: non abbiamo il telefono. Men che meno Internet. Sono in balia di una chiavetta in perenne crisi premestruale. A Parigi, invece, ho tutto. E ho un milione di cose da sbrogliare (anche un tantinello di lavoro, per esempio). A riaggomitolare i fili che ho disperso non ci penso proprio, ma ho lasciato Parigi così, senza occuparmi di nulla e la burocrazia, sono sicura, sta già bussando all'uscio da un mese. Eppure no, non capisco perché domani vado a Parigi. Carlo sta qui, mi raggiungerà venerdì, poi ripartirà, tornerà nel week-end e così via fino a metà febbraio. Come s'era fatto negli scorsi sei mesi, insomma. Solo che ora mi sembra peso el tacon del buso (per i non veneti, traduco in italiano, anche se non suona altrettanto bene: peggio la toppa del buco).
Maledetto il giorno in cui tutto 'sto trambusto ha avuto inizio: ha trasformato una solare virginie in una depressa mortisia che non sta più bene in nessun luogo. O che sia il mio ultimo atto d'amore?

Rido, quando mi pare rido

2011-01-13T09:10:00.006+01:00

"(...) la visita alle edicole che avevano l'angolo VIETATO AI MINORI era uno degli approdi più sicuri. Mi piacevano quei piccoli antri merceologici dove si stipavano decine di maschi in ascetica contemplazione dell'involucro del desiderio, da comprare e scartare per vedere le meraviglie che ci sono nelle pasticcerie mentali degli adulti". Ho appena richiuso la copertina sull'epilogo della Vita oscena di Aldo Nove, da cui ho tratto questo brano pudico attorno alla pornografia. Sospendo il giudizio ed esco a fare la spesa. Solito percorso, praticamente quotidiano: appena dopo l'angolo c'è un negozio di abbigliamento femminile che vende di tutto, dall'intimo agli stivali di gomma. Davanti alla vetrina sta piantato un signore con cappello e loden. Ha lo sguardo rapito e, quando passo, finge furtiva indifferenza. Per questo lo noto, lui, le sue mani in tasca e l'oggetto del suo desiderio: quattro busti femminili in plastica, generosamente dotati di poppe, présentoirs di reggiseni e slippini a pizzi e maculati. Vorrei spiegare al signore che, sotto, quelle signorine sintetiche sono fatte come una Barbie: tutto un liscio. Poi guardo nuovamente la mano in tasca e ripenso alla Vita oscena: "Nei cinema porno tutti fumavano e tutti avevano un giornale o il cappello che servivano a coprire l'atto della masturbazione". Il signore ha addirittura tutto un loden.

(nella foto: protesi mammarie)

Il troppo stroppia

2011-01-13T09:07:00.000+01:00

Questo post fa parte della serie c'era una volta: mercoledì, 07 giugno 2006

Lo sanno tutti, virginie è dannata- mente, schifosa- mente, vergognosa- mente francofila. Non che mi piacciano più che tanto i francesi, però penso che la Francia sia un paese civile e che qui accadano cose strabilianti per un italiano. Anche se forse normali nel resto del mondo.
Per esempio, in cima alla mia dichiarazione dei redditi sono segnati un numero di telefono e un indirizzo e-mail. Mi è capitato di dovermene servire, insomma, diciamo che ci ho provato, ho composto il numero. Povera illusa, mi sono detta, che ti pensavi? Mi ha risposto una segreteria telefonica. Con nome e cognome, devo dire, ma pur sempre una segreteria; ho lasciato un messaggio e i miei recapiti. Poi mi sono seduta di fronte a Berenice e ho cominciato a scrivere una mail.
È stato allora che il telefono ha squillato e che un gentilissimo funzionario del fisco mi ha richiamato, ha risolto il mio problema eccetera. Cioè: c’è un signore con un nome, un cognome, una voce e una faccia che nel giro di dieci minuti non solo ha accolto virginie, ma l’ha pure richiamata e le ha risolto il problema.
Cose dell’altro mondo, no?
Bene. Ora veniamo a oggi. Per ragioni barbosissime che non vi spiegherò all’inizio dell'anno ho dovuto cambiare regime fiscale: una serie di cartacce a non finire. Qualche tempo fa ho ricevuto la mia nuova Carte Vitale, una sorta di tessera della mutua, che, in sostanza, forse, faceva decadere la precedente. Ne ero fierissima. Peccato che oggi ho ricevuto una seconda Carte Vitale, con un altro numero. Ho l’impressione di essere diventata una e trina.
Siore e siori, venghino, venghino, si svendono Cartes Vitales. Fate un’offerta, prego.

(la foto è tratta da un articolo del Figaro del maggio 2009)

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

Tilt

2011-01-12T10:07:00.003+01:00

San Babila ore 20. Niente a che vedere con il film di Lizzani, naturalmente. Un gruppetto di persone concentrate tra due uscite del metro: volantini, striscioni (o striscione, boh), cartelli, palco non troppo improvvisato. Nessuno che se li fila. Pinocchietto li nota appena, io commento: sono le "quattro giornate di Milano", popolo viola. Sono amara. Sembra Hyde Park's Corner: le parole non si sentono, nessuno si chiede che ci fanno lì, dall'esterno appare patetico.
Eppure. Eppure varco la soglia del Teatro Nuovo, per vedere, ancora una volta, il "Mistero buffo". Due mostri sacri sul palco, un po' sbiaditi a causa dell'età: 84 lui, 82 lei, ma avercene. A dire il vero ne avrei anche fatto a meno, ma pinocchietto non li aveva mai visti. Il teatro è pieno zeppo: manca la mia generazione. Suppongo sia perché il "Mistero buffo" l'ha già visto enne volte. Come me, del resto. Ci sono un mucchio, enorme, di anziani. E un sacco di ragazzi. Anche giovanissimi. Le due ragazze di fianco a me, per esempio, sembrano sedicenni. Applaudono tutti. Sempre. Pure troppo. Quasi di continuo. Tutti felici di questa messa antiberlusconiana. Tutti felici di riconoscere il papa che officia (che sia Bonifacio o meno). Tutti contenti di essere tanti a dissentire. Anche da Marchionne.
Eppure. Sembriamo sempre tanti: MicroMega, che di solito raccoglie qualche pugno di firme, con il suo appello Sì ai diritti, no ai ricatti, in appoggio alla Fiom contro i diktat di Marchionne, ne ha già raccolte quasi 60mila. Anche la mia, naturalmente. Inutile come le altre 58mila e rotte. Il sì passerà, perché ai ricatti si tende a cedere, tra tre mesi la società civile avrà scordato tutto, avremo un Paese che ha il nome di un partito o viceversa e noi? Saremo sempre tanti, ma sempre inutili, velleitari e sfigati?

E chi lo sapeva che pur'io avevo bisogno di un posto dove posare il cappello?

2011-01-05T16:31:00.001+01:00

Il titolo è una parafrasi da Bruce Chatwin. Non so più quale libro e non posso citarlo esattamente perché, ça va sans dire, tutto il "mio" Bruce Chatwin giace nella "mia" libreria. A Parigi.
Comunque. Sono spesso vissuta in case altrui. A prestito. Tra mobili che non avevo scelto e segreti che non mi appartenevano. Sono vissuta pure in case "mie", di proprietà o in affitto, sempre abitate da quel senso di provvisorietà che pensavo - pensavo - fosse un mio tratto saliente.
Ho spesso sostenuto che sarei potuta vivere in albergo. Anzi, che pacchia. Niente di cui preoccuparsi.
Poi sono ritornata a vivere a Milano e ho scoperto che avevo una casa. Quella. E che sarebbe un gran bel posto dove lasciare i miei sempre e i miei spesso.

(nella foto: Donna col cappello, Félix Vallotton)

Non è un paese per Virginie(s)

2011-01-04T16:43:00.013+01:00

Vado all'Anteo per scoprire come si è trasformato. È diverso dal cinema che ricordavo, anche perché lo frequen- tavo, poco, negli Anni 90. Anni tristi, eviden- temente, durante i quali, altrettanto evidentemente, non andavo granché al cinema. Ora è diventato, probabilmente, il cinema più figo di Milano: potrebbe competere o, forse, persino superare il mio adorato Cinéma des Cinéastes a Parigi (a proposito, chissà se la tessera è ancora valida. Quel che è certo è che per il 2011 non la rifarò. Sigh).
Poi proseguo per via Milazzo. Anteo-via Milazzo, l'ho sempre saputo. Però quello che non ricordavo affatto fosse in via Milazzo (e quando poi? e perché avrei dovuto ricordarlo?) è il ristorante che mi sorge improvvisamente davanti: il Giallo. Non posso credere che esista ancora. In un lampo ho davanti gli Anni 80, i famigerati Anni 80 che sono stati la culla della mia giovinezza milanese: vedo come fosse ieri la prima volta che mi ci portò il mio fidanzato di allora, era aperto da qualche giorno appena. Potrei giurare persino su cosa ho mangiato.
Mi fa un effetto inquietante tutto questo risorgere di fantasmi, di cose. Poi continuo a camminare e scopro un'altra cosa che non sapevo o, forse, semplicemente, non ricordavo: via Milazzo sbuca esattamente davanti al 7 di via Marsala, la casa dove abitava un altro dei miei amori, quello degli Anni 70. In pochi passi ho percorso vent'anni. Una fatica infame: non si può reggere tutto questo peso di Milano che mi grava sulle spalle, sulla testa, nelle orecchie, sugli occhi. Ufff.
Com'è triste Milano, poi: tutte le signore hanno la pelliccia, nessuna esclusa. Ma, quel che è peggio, l'aria è gialla, proprio gialla (verrà da lì il nome del ristorante? ;-). Come faccia a essere gialla, davvero non saprei. Certo non è allegra. Per giunta: sono le 15.30, sono per strada alla ricerca di un luogo accogliente, un caffè, un qualcosa e i negozi sono ancora tutti chiusi. Vorrei un wifi visto che consumo tutti i forfait di cui dispongo in un lampo (iPhone o chiavetta braso tutto: subito), che la linea telefonica, l'Adsl e compagnia cantando arriveranno forse con il 2012 e che ho voglia di scrivere: grande sconosciuto questo wifi in zona; i caffè che potrebbero averlo sono chiusi fino al 10 gennaio. Gli altri sono accoglienti come un porcospino in un occhio. Ohibò. Così mi rifugio in stazione (vedi foto), senza dimora come qualche post fa. E qui il wifi è ottimo e abbondante (e gratuito).

La moglie dell'ingegnere

2011-01-03T15:56:00.005+01:00

Il 18 gennaio sarò a Milano, il 19 a Parigi. Il 18 gennaio, comunque, faranno 14 anni che ho traslocato a Parigi, nemmeno quattro che mi sento veramente a casa (come scrivevo in un sacco di post di un vecchio blog. Per esempio in quello che si intitola
Dimmi dove vivi e ti dirò chi sei). Mi sentivo, già, mi sentivo.
Quattordici anni fa all'incirca traslocavo dunque a Parigi senza farmi troppe domande. Avevo dato le dimissioni e non avevo idea di quale lavoro avrei fatto a Parigi. Intanto frequentavo l'Alliance Française, studiavo, leggevo, giravo. Mi avevano pure affidato, quasi subito, la parte pratica di una guida da aggiornare. Lavoro utilissimo, che mi consentì di imparare subito a conoscere la città. Guida a parte, poca roba.
Il mio babbo, che adorava scrivere, mi inviò qualche lettera, alla quale naturalmente risposi. Raccontavo di me, di come trascorrevo le giornate, per esempio traducendo romanzi (per me, non per altri). Mio padre, sant'uomo, ne fu fiero: era certo, mi scrisse, che avrei trovato qualcosa da fare, non mi vedeva davvero nel ruolo della "moglie dell'ingegnere". Già, mi stava stretto. Ma è precisamente in quella donna lì che mi sembra di essermi trasformata ora: a Milano, senza voglia, senza passione, senza lavoro e senza nemmeno la voglia di tradurre per piacere. Giusto per seguire il marito ingegnere. Bah

(nella foto: la locandina del film "Il marito della parrucchiera")

Come se non lo sapessi (sottotitolo: Milan l'è 'n gran Milan)

2010-12-22T13:20:00.009+01:00

Non lo so. Non lo so se fa bene. Non sono sicura che un blog sia esattamente come una seduta psicanalatica. Così mi son persino detta: vai dallo psi. È che lo psi, lo so, ne sa un po' più di me. Ma poco (parbleu: più cresco e più assomiglio a mio padre).
Me ne fotto dello psi. C'è stato un tempo in cui lo psi ero io. Un po' come Lucy: 5 cents. O anche uno. Vabbè.
Allora voilà: è tutto un "come se non lo sapessi". E lo elenco (poi, magari, aggiungo).
- Come se non lo sapessi... che i problemi son altri.
- Come se non lo sapessi... che sono una borghese viziata dalla vita.
- Come se non lo sapessi... che abitare in via Parini non è precisamente stare a Cologno.
- Come se non lo sapessi... che ho sempre avuto culo.
- Come se non lo sapessi... che "Milano" è "vicina all'Europa".
- Come se non lo sapessi... che, sempre a Milano, c'è un sacco di gente che mi vuol bene.
- Come se non lo sapessi... che sono una cazzona imperiale.
- Come se non lo sapessi... che non è tutt'oro quello che luccica.
- Come se non lo sapessi... che Belleville è piena di cinesi.
- Come se non lo sapessi... è tutta una masturbazione mentale.
- Come se non lo sapessi... che pinocchietto non si merita i miei cazziatoni.
- Come se non lo sapessi... che sono ridicola.
- Come se non lo sapessi... orca, non c'è più niente che non sapessi. C'è solo quello che so. Che Milano non l'ho scelta e Parigi sì. Che, dite quel cazzo che volete (e la gente e il cibo e la spocchia e i formaggi e la merda per strada - quoique io ne ho vista più qui, ma, si sa, ciascuno vede quel che vuole vedere - e...) io preferisco vivere a Parigi. Che qua ho da remare per ritrovare un ruolo sociale e là, ci avrò pure messo 14 anni, ora ce l'ho. Che mi manca tutto, puttana eva, tutto: pure quello schifo di vendita di stracci davanti al Président. Che ogni volta che mi scrive un'amica/un amico francese mi metto a piangere. Che ho bisogno di elaborare un fottutissimo lutto. Che i miei amici italianicheabitanoaMilano (ma anche italiani tout court) si offendono quasi tutti appena glielo dico. E un mucchio di altre cose che non ho il tempo né la voglia di scrivere.

(nella foto: Alyssa M-I-L-A-N-O. ovvero: la prima immagine che ho trovato cercando "Milano" su Google. Il che la dice lunga sul fatto che "tutto il mondo è paese", no: "tutto il berlusconi è paese", mannaggia la miseria)

Senza dimora

2010-12-15T14:36:00.004+01:00

Vago. Così, smarrita, senza una meta precisa. Faccio quattro o cinque volte il giro dell'isolato. Deve essere così che ci si appropria (ri-appropria?) dello spazio. Mi sento particolarmente sola in questo periplo privo di senso: i milanesi infagottati sembrano tutti avere un obiettivo da centrare. Anche quando chiacchierano con il portinaio, come quella signora in via Appiani con quel cappellino ridicolo e quella erre da ricca sciura che non sentivo da anni.
Eppure manca qualcosa. Le strade di Milano (queste, le stradine attorno alla mia nuova casa. Nuova casa? Quale nuova? Quale casa?) sono vuote rispetto a quelle di Parigi: manca qualcosa. O, piuttosto, manca qualcuno. Manca la gente della strada. Quella che per strada ci vive. Parigi ne è piena. Stracolma. Tanto più in questi ultimi mesi, durante i quali, sarà la crisi o sarà quel che sarà, le persone che vivono senza casa sembrano essersi ulteriormente moltiplicate.
Mi sono sempre chiesta perché in Italia se ne vedano meno. E mi sono sempre risposta che, a mio avviso, li ammazzano. Chi vuoi che rivendichi la vita di una persona senza legami, senza parenti, senza amori, senza casa, senza soldi, senza? Vale a Milano come a Parigi, però. Ma resto certa che a Parigi li ammazzino meno.
A Parigi, poi, se ne parla. In Italia mi sa di no. Per esempio, proprio la settimana scorsa, sotto il metro di Parigi c'era una ragazza della strada, visibilmente ubriaca, che inveiva. Stavo sulla banchina opposta, con un gruppo di italiani in visita. Così ho chiesto al mio vicino: "ma secondo te perché in Italia si vedono meno senza dimora per le strade?". Mi ha venduto una strana teoria, a base di associazioni cattoliche. Foutaise, ho pensato (e sento che questo blog parlerà molto più francese, d'ora in avanti): che si crede? Pure a Parigi ci sono le associazioni che si occupano della gente della strada, pure più che in Italia se è per questo e, per giunta, non sono neppure necessariamente cattoliche. Ergo, no, non è una spiegazione, è una stronzata. La mia teoria spiega meglio i fatti, perciò in virtù del rasoio di Occam è probabilmente quella giusta (o, per lo meno, più giusta).
Rispetto alle mie ultime visite, comunque, la popolazione milanese della strada è aumentata: si conta in unità, ma ora si vede. Mi viene in mente quel bel libro di Laura Pariani, "Milano è una selva oscura" (nella foto sopra, la copertina). Vorrei sfogliarlo e rubare alla Pariani qualche frase, ma, naturalmente, non è con me. Il libro è restato a Parigi e virginie ora sta a Milano. Non so per quanto tempo le cose giuste non saranno nel luogo giusto. Forse per sempre, dato che sono io che non sono più nel posto giusto. Perciò del libro ne faccio a meno. E mi intristisco ancora un po'.
Poi finisco al Carrefour, quei mini Carrefour cittadini che in Italia proliferano mentre a Parigi stentano a decollare. Mentre sono alla cassa, sento la signora che sta all'accueil che dice: "no, non può uscire così, deve pagare, prima". Calma, senza urlare, ferma ma gentile. Alzo lo sguardo e vedo un senza casa, rosso e brillo, che tenta di guadagnare l'uscita con quattro o cinque bottiglie di vino rosso tra le mani. L'uomo si ferma e, nel frattempo, arrivano un paio di commessi. Uno prende dalle mani del senza casa il vino e torna a riporlo, l'altro attende di fianco alla signora dell'ingresso. Il primo, evidentemente un capocommesso, torna, porge al senza casa un cartone di vino e lo invita a uscire. Il senza casa ne vorrebbe ancora e poi vorrebbe anche ciacolare con la signora. Ma lo accompagnano all'uscita. Senza violenza. Senza clamore. Beh, confesso: una scena così a Parigi non l'ho mai vista.

Buon compleanno?

2010-12-05T12:53:00.004+01:00

un anno dal primo NoBDay. un gran bell'anno, lo confesso. mi sono divertita un mucchio, ho conosciuto un sacco di belle persone interessanti, ho riscoperto un impegno che si era assopito. nei viola non mi riconosco più, ma non importa. è stato, è e sarà ancora bello. grazie a tutti

Strettamente personale

2010-12-02T13:35:00.003+01:00

L'ho salutato a modo mio, senza saperlo. Ieri pomeriggio cantavo a squarciagola, prima sotto la neve, poi, sola, a casa. A un certo punto ho intonato (o stonato, chissà, chiedetelo ai miei vicini) Ciuri Ciuri. Curioso, non fa parte del mio repertorio. Tanto curioso che mi sono pure chiesta come mai. Intanto, lui, siciliano, se ne stava andando. Ciao, zio

A Parigi degustiamo l'acqua (visto che è pubblica)

2010-11-29T19:38:00.004+01:00

Clicca sul titolo e trovi l'evento (o, anche: resta di stucco è un barbatrucco).
Alla stampa abbiamo detto che il 4 dicembre 2010 ci sarà una mobilitazione per l'acqua pubblica. A Parigi come in Italia.
Ovvero: in attesa che la Corte di Cassazione si pronunci sulla validità delle oltre 1.400.000 firme raccolte per richiedere il referendum contro la privatizzazione dell'acqua, il Forum delle Associazioni "Acqua Bene Comune" ha indetto per il prossimo 4 dicembre una giornata di mobilitazione nazionale. Scopo delle iniziative, che avranno luogo un po' in tutta Italia, è chiedere una moratoria per la sospensione della legge Ronchi, oggetto del referendum.
Il Comitato Acqua Bene Comune parigino, nato alla fine del mese di ottobre con l'appoggio di singoli cittadini e di diverse organizzazioni e associazioni (Acli, Associazione Inca Francia, Atelier France-Italie, Collettivo 5.12, la rivista Focus In, La fabbrica di Nichi Parigi, Libera, Les amis de Beppe Grillo, Lo sbarco Parigi, Associazione e Circolo Democratici Parigi), risponde all'appello lanciato dal Forum e organizza una "degustazione d'acqua pubblica", che si terrà alla Mairie del Secondo Arrondissement a Parigi.
Dalle 15 alle 18 i partecipanti a questa "festa dell'acqua" potranno ascoltare vari interventi, da quelli spettacolari degli "artisti per l'acqua" a quelli più impegnati di Jean-Luc Touly, Consigliere Regionale in Île de France per il gruppo Europe Écologie - Les Verts, e Stefania Molinari della Coordination Eau Île-de-France.

Tornare al pubblico si può: Parigi l'ha fatto ;-)

Parigi è figa

2010-11-23T18:49:00.005+01:00

venerdì, 09 novembre 2007

Ragazze meravigliose che, per quanto mi riguarda, esistono solo per un istantaneo piacere dello sguardo, perché, anche se mi fanno girare la testa, non ho alcun desiderio di portarmele a letto. (Per onestà: ho incontrato anche un tale con uno sguardo da far diventare livido d'invidia Kim Rossi Stuart e "une gueule d'enfer", però era alto un metro e un'oliva. E ne ho visto, se così si può dire, un secondo che era pure meglio. Ed era della taglia giusta. Ma, bon, dev'essere stato un abbaglio: il sole era già sceso, gli occhiali mi servivano ormai solo da cerchietto e, soprattutto, il tizio in questione mi ha sorriso).
Oggi Parigi è più femmina che mai. Tanto che mi sono appena resa conto di quanto provocante sia la Francia-Marianna nella gigantesca rappresentazione di se stessa della place de la République. Sarà che la sorprendo di spalle, scendendo il Faubourg du Temple, ma non l'avevo mai trovata così sfacciatamente seducente.
A coronare il tutto, passeggiando indolentemente nella viuzza della libreria italiana, scopro "Jeux des filles". E stasera si tirano i dadi.

(foto ©Cettina Calabrò)

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

Questo è un uomo: Gianrico Carofiglio

2010-11-09T11:16:00.006+01:00

L'ho detto e lo ripeto: vorrei Gianrico Carofiglio come Presidente del Consiglio (che sembra proprio la sua, no?). Pazienza se è del Pd: è un signore elegante, garbato, serio senza essere noioso e ha il culto della lingua. Anzi, delle parole.
"La manomissione delle parole" non è solo un libro che mi è piaciuto, non ha solo un inestimabile valore in questo momento storico, non è solo un testo che farei leggere nelle scuole di ogni ordine e grado, è l'opera che avrei voluto scrivere io (e non mi sarebbe affatto venuta così, naturalmente).
Il signor Carofiglio, sublime, è riuscito a scrivere un intero libro sulla manomissione delle parole, e attenzione al doppio senso di "manomissione", senza citare Nanni Moretti (fantastico, io non ci sarei riuscita: a me "le parole hanno un senso" e "chi parla male pensa male" sarebbero certo scappati tra le righe).
L'opera è, a mio avviso, molto wittgenstaniana, anche se l'autore cita Wittgenstein una sola volta, a pag. 20, permeata com'è dell'idea che "etica ed estetica sono una e medesima cosa"*. Il mio credo da una vita, cioè, più precisamente, dall'esame di filosofia teoretica che mi fece scoprire Wittgenstein, uno dei rari 30 sul libretto universitario della mailaureata che sono. E, gioia sublime, il libro è anche estremamente gramsciano: leggendolo, a pagina 67, annoto una corrispondenza con la mia citazione preferita (non vi dico quale) e, ça va sans dire, la ritrovo per intero a partire da pag. 117. Insomma, tra queste pagine intelligenti virginie si sente a casa (modesta, eh?). "La manomissione delle parole" è diventata d'imperio il mio "livre de chevet" e chi lo molla più, ora? Spero serva a preservarmi dalla sciatteria, nel parlare come nello scrivere, che mi faccia da scudo contro la miseria del pensiero, che trascini Carofiglio a guidare il Paese. Vabbè, sognare vale, no? Visto che faccio tutto al contrario, concludo con l'epigrafe: "Le fiabe non dicono ai bambini che esistono i draghi: i bambini già sanno che esistono. Le fiabe dicono ai bambini che i draghi possono essere sconfitti" G.K. Chesterton

*cito a braccio dal "Tractatus logico-philosophicus", che naturalmente sta a Milano mentre virginie sta a Parigi, in questo momento. Siate indulgenti

Mai più senza

2010-11-03T10:01:00.004+01:00

Carla a fumetti

Per i francofoni, l'intero fumetto (o quasi) commentato qui. Stomaci deboli astenersi

virginie? toc toc

2010-09-20T22:36:00.002+02:00

lavallatta è uscita e a casa non c'è, è scoppiata, sparita, non sta più con me!

Poltergeist tradito

2010-08-31T14:46:00.004+02:00

venerdì, 12 gennaio 2007

Confesso: sto per lasciarti. Caro il mio vecchio, adorato apparta- mento, dopo dieci anni di onorato servizio, ti abbandono. A fine marzo me ne vado, mi allargo. Niente di personale. Anzi, già so che mi mancherai, anche se sto elaborando il lutto da tempo. Non è colpa tua, ti assicuro. Non c'è ragione che ti ribelli. Nessun motivo per sollevare di botto il lato del lavandino in modo che io fracassi i bicchieri urtandolo. Nessuna ragione per far schiantare al suolo il portaspazzolino che è rimasto incollato alla parete per ben due lustri. Nessuno scopo nel far cadere le calamite che chiudono gli armadietti della cucina una dopo l'altra come foglie secche.
Se ti ho ferito ti chiedo scusa, non era nelle mie intenzioni. Giuro. Senza rancore.
virginie

(foto presa qui: http://aldaria02.a.l.pic.centerblog.net/np5dmgs6.jpg)

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

Pinocchietto e virginie sono finalmente entrati nell’età adulta

2010-08-06T10:53:00.009+02:00

mercoledì, 13 dicembre 2006

Houellebecq le ficca in ogni libro. Di tanto in tanto un canale televisivo, una rivista o un quotidiano dedica loro un’inchiesta. A volte capita che qualche amico o amica italiani chiedano lumi al riguardo. Confesso, però, che ignoro l’argomento: non ho mai messo piede in una boîte échangistes. Ho svolto una microindagine personale e, a quanto pare, tra i miei conoscenti parigini il tema è altrettanto sconosciuto. S. mi ha raccontato che un’amica gli ha proposto una serata in un locale del genere, ma lui ha declinato l'invito. U. e V. sono uscite con almeno un tipo che le ha trascinate in una boîte échangistes ma se la sono data a gambe. S. si è fatta accompagnare da un tizio per buttare un occhio all’ambiente e farci un pezzo. Fine.
Stasera Pinocchietto e io ci siamo rifugiati a mangiare un boccone in una sorta di fast food alla francese, la brasserie di un Mercury Hotel. Parlavamo da italiani, a voce alta e agitando, come sempre, le mani. Un tizio al bancone, sulla trentina, ci lanciava qualche occhiata. Finché, preso il coraggio a due mani, si è deciso a interpellarci: “Secondo voi cosa c'è di là?”. Nel dirlo indica un varco. Lo guardiamo interrogativi e lui decide di andare a vedere. Torna e comunica: “è un hotel”. Brillante deduzione: siamo al Mercury. Ma poi aggiunge “avevo pensato potesse essere una boîte échangistes”. Virginie, la solita idiota, ammicca: “avrebbe preferito, eh?”. Il tizio sorride. Passano altri cinque minuti durante i quali Pinocchietto e io riprendiamo a parlare fitto. Il trentenne sta per terminare la birra e si riavvicina al nostro tavolo. Parla sempre con me. E mi informa: “Vede, là, ce n'è una, niente male, la conosce?”. “No”. “Beh, più tardi, dopo mezzanotte, ci vado. Magari potremmo rivederci lì”. Sorride e se ne va. Così anche Pinocchietto e io abbiamo avuto il nostro invito. La Carrie Bradshaw che c’è in me si interroga: funzionerà davvero così?

(foto da La Dépêche 11 agosto 2007: Toulouse coquin. Dans le bain avec les échangistes)

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

Dalle stelle alle stalle

2010-08-04T11:07:00.005+02:00

venerdì, 08 dicembre 2006

Volevo proporlo a qualcuno, così ho evitato di parlarne qui. Alla fine non l’ho fatto: mi sono resa conto che le storie di insuccesso non interessano a nessuno. Almeno a nessun giornale italiano. Oddio, magari al Manifesto, ma a Parigi hanno un’ottima talpa: non credo aspettino me.
Veniamo al dunque. Da lontano può ricordare un po’ “Al mio giudice” di Alessandro Perissinotto, tranne che non si tratta di un giallo, ma di una storia vera. Il titolo, cosa piuttosto strana per la Francia, è in inglese: “So what”, l’autrice o, insomma, la protagonista è Catherine Birambeau, ex direttore di una delle trasmissioni di maggior successo di Canal+, la televisione via cavo francese. Tutto sta in quell’ex e la favola va al contrario (toh, ho scritto quasi la stessa frase di Astrid Eliard che ha recensito il libro su “Télérama” e pensare che non avevo ancora finito di leggere il pezzo). Catherine era una specie di semidio del cavo, poi, paf, licenziamento. E il vuoto: disoccupazione e piccoli lavori. Come vendere Tour Eiffel in miniatura sulla collina di Montmartre. Ora ha di nuovo un impiego: 35 ore etc. Ma ha faticato per averlo. La morale trovatela voi.

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

E se ci facessimo una birra?

2010-08-03T13:32:00.003+02:00

lunedì, 27 novembre 2006

Bah. Ho infine scoperto qual è il mio autentico talento: procurarmi grane. Sarà che la calma piatta tende ad annoiarmi un po’ ma, insomma, dopo mesi che ho problemi di collegamento con il wi fi decido che stamane affronto di petto Orange e sistemiamo la questione. Sì. Facile, naturalmente. Dopo circa 30 minuti di conversazione telefonica il brillante tecnico arriva alla stessa conclusione cui era arrivato il manuale di istruzioni già un mese fa: ho sbagliato a digitare la password. Peccato per entrambi che la password sia giusta e che io l’abbia controllata dalle 5 alle 6 mila volte. E peccato anche che se la soluzione fosse stata nel manuale di istruzioni ero bell’e che capace di trovarmela da sola. Ma vabbè anche gli scemi hanno tendenza a pensare che tutti gli altri gli somiglino. Comunque, mentre combatto al telefono con l’idiozia dell’operatore informatico ricevo un sms a dir poco sibillino. Viene dal direttore di una rivista italiana che si ritrova a essere anche una mia amica (sempre quella cui pensi tu p&p). Vuole un elenco di negozi per mercoledì (che poi lei e il suo editore incaricato - eh????? ma di che parla? - verrano a visitare venerdì) ma mi spiegherà meglio, se mi va, alle 5. Sono le 6 e 23 ho già rilanciato e ancora nessuno mi ha detto che cazzo devo fare. Ma resta che è per mercoledì. Ma negozi de che? per cosa? come? dove? quando? che le invio? le pagine gialle?
Intanto cade la linea con la France Telecom. Richiamo e mi viene detto che è impossibile aiutarmi perché il tecnico, evidentemente, sta sempre lavorando sul mio caso visto che la mia scheda cliente è occupata. Magari, spiega il solerte, il suo collega sta già cercando di richiamarmi. E il gentile operatore aggiunge che è normale che la linea sia caduta: passati i 30 minuti cade automaticamente (qualcuno sa se posso denunciarli per questo? Nel caso mi avvisi). Mi convince a riagganciare e ad attendere. Passa un altro tot di tempo durante il quale decido di fiondarmi alla ricerca di un monolocale per la mater qui a Parigi. Come se non avessi già combinato abbastanza guai con la ricerca dell’appartamento per me e Pinocchietto (siamo in trattative, ma probabilmente non finiranno mai). Vinco un appuntamento per domani (incastrato tra il baby-sitteraggio di Maya e le lezioni di spagnolo).
Richiamo France Telecom. Ottengo la stessa risposta di cui sopra salvo che l’operatore mi assicura che richiamano loro. Resto ferma sul ghiacciaio. Almeno su quel fronte. Nel frattempo mando mail di sollecito pagamenti all’universo mondo, chiedo copie di giornali usciti due o tre mesi fa, rispondo a due telefonate in contemporanea e chatto con Buenos Aires e con mia nipote.
Risultato: sono le 18.32 e non ho combinato una fava. Il wi fi è sempre morto. Non ho visto ‘na lira. Non so che mangerò stasera. E gli unici che dovevano chiamarmi (Orange-France Telecom e l’amica direttore) sono quasi gli unici esseri al mondo che non si sono manifestati.
Bon, che ne direste di una birra?

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

Messa nera

2010-08-02T09:52:00.003+02:00

giovedì, 26 ottobre 2006

La scena è di per sé surreale: sto scendendo le maestose scale del ponte Alessandro III, un po’ svagata e molto miope, visto che non ho gli occhiali. Sui gradini due donne bionde stanno spazzando via foglie secche e cicche di sigaretta, cartacce e amenità. Passo dietro di loro e sento il tocco lieve di un manico di scopa che si appoggia sulla mia spalla. Muta, un po’ confusa e, soprattutto, sorpresa, sollevo il bastone e sto per porgerlo alla signora che l’ha appena lasciato cadere quando la sua mano si allunga nel nulla e afferra sicura il manico. Aveva appoggiato la scopa nel vuoto, evidentemente. L’altra strega sembra guardi verso di me ma è impossibile dire se la sua sia un’aria stupita, seccata o se abbia sollevato gli occhi perché ha avvertito una presenza.
Certa di essere ormai invisibile, giunta sulla banchina, procedo con il mio invito dimensioni A4 tra le mani, parallela alla Maison Tropicale di Brazzaville (nella foto). L’incanto, però, è svanito e vengo immediatamente richiamata all’ordine dal buttadentro: “Madame, per di qua”. “Volevo solo guardarla dall’esterno, girarle attorno”. “È meglio se lo fa all'interno del cordone”. Cedo. In fondo non ha nessuna importanza.
La casa è folgorante. Concettualmente sapevo di che si trattava, ma non avendo mai visto nessuna delle Maisons Tropicales di Jean Prouvé le parole “case costruite come automobili” avevano un senso tutto teorico. Ora sono qui e penso che in questa casa su palafitte, quasi interamente in metallo, potrei viverci. Persino vorrei, viverci. Le fessure, gli oblò blu, le pareti gialle, il balcone che gira attorno: magica. E non importa se, in fondo, non è altro che un prefabbricato.
Dietro di me un signore spiega a un altro che Prouvé, negli Anni 50, le aveva immaginate per l’Africa. Altro che bidonville. O, in un certo senso, ancora più bidonville, ma sublimi. “Ma non ha funzionato” chiosa in finale lo sconosciuto. Forse faceva troppo caldo? Ma i tetti di lamiera scarificano ben più di una terra nell’altro mondo, quello che non consideriamo mai, spesso nero, o giallo, o colorato. Non danno caldo, quelli?
Sul balcone incrocio Audrey Marnay, semi-insignificante come sempre e sempre eternamente giovanissima. È accompagnata da una ragazzina e dal suo cucciolo, biondissimo e, lui (o lei, non so granché della prole di Audrey Marney) sì, bellissimo. Una baby-sitter bambina per una mamma ragazza.
Sotto, i camerieri stanno aprendo le ostriche. Niente champagne a lato, niente succhi di frutta, niente acqua. Solo ostriche, limone e gusci. La gente seduta ai tavoli fa gli affari suoi: apre il MacBook, legge, chiacchiera. Il rito non è ancora cominciato. E io ho deciso che non vi prenderò parte. Semplicemente mi dissolvo.

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

Fondamentali da bar

2010-07-31T15:19:00.004+02:00

venerdì, 22 settembre 2006

Ho risolto un tipico problema esistenziale delle 19.30: perché a Parigi non si riesce a bere un Martini (inteso come cocktail) decente. Lo fanno con il Noilly Prat. E a nessuno è mai venuto in mente che se si chiama Martini e non Noilly Prat ci possa essere magari una ragione. Morale: se passate da Parigi il Martini è meglio veniate a berlo chez virginie. Giurin giuretta.

(foto ©mixshakeandpour.com)

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Vuitton Marx?

2010-07-30T13:48:00.008+02:00

mercoledì, 20 settembre 2006

Avrei prefe- rito me lo la- scias- sero stare. Passi che il bel viso warholizzato del Che illustri di tutto e di più, ma Karl, Carletto mio, che avrà mai a che spartire con le borsette più copiate del pianeta? Io non lo so, ma leggo or ora che Louis Vuitton pubblicherà il 23 novembre un’opera, “Karl Marx, il Cristoforo Colombo del Capitale”, in collaborazione con la rivista Quinzaine littéraire (mica cazzi), in cui saranno raccolti una serie di testi del Carletto attorno al viaggio. (Precedentemente i due soci, che si dedicano a quest’azione nefanda dal 1994, hanno edito Walter Benjamin, Jacques Derrida e Marcel Proust, tra gli altri). E che diamine, che c’azzecca, direbbe Di Pietro? Direi di ripristinare al più presto la legion del disonore. Assegnata, per oggi, all'unanimità dei miei neuroni.

(immagine 1: http://media.photobucket.com/image/monsieur%20louis%20vuitton/ilvoelv/LouisVuitton.jpg
immagine 2: http://dndf.org/wp-content/uploads/2009/01/marx.jpg)

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

Un’expo di cui probabilmente nessuno parlerà (in Italia)

2010-07-29T16:48:00.005+02:00

lunedì, 11 settembre 2006

Chiamatela come volete, foss’anche arte concettuale. Romuald Hazoumé non sarebbe d’accordo, ma non importa. Per lui, l’autore, è la sua arte, pura arte africana al massimo, più precisamente del Benin (vedi Africa Blues). La mostra inaugurata oggi per la stampa al Museo del Quai Branly si compone di una sola opera, maestosa, La Bouche du Roi, la bocca del re (“viene dal nome dell’estuario del fiume Couffo”, spiega Hazoumé, “che i portoghesi hanno chiamato «a boca do rio», l’imboccatura del fiume, e i francesi hanno più tardi trasformato in «bouche du roi» per ignoranza”): 304 maschere fatte con i bidoni di benzina che ricostruiscono al suolo la struttura di una nave negriera. L’impatto è forte, ma, soprattutto, è forte Romuald Hazoumé. Impossibile riassumerve- lo, ma un’idea del personaggio la danno le opere in preparazione: “Ong’s Bob” e “Fais comme chez moi”. “Ong’s Bob” è un bidone raccoglifondi per i poveri d’Europa, mentre nel caso di “Fai come a casa mia” Romuald Hazoumé non illustra l’oggetto ma il soggetto: “è il modo in cui si comportano Europa e Stati Uniti nei confronti degli africani, non sono i benvenuti”. A buon intenditor.

(immagine 1: http://www.octobergallery.co.uk/images/760x570/hazoume_laboucheduroi.jpg;
immagine 2: l'interno di una nave negriera: http://www.potomitan.info/ki_nov/images/bateaunegriere.jpg)

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

E la chiamano aristocrazia

2010-07-28T18:43:00.002+02:00

giovedì, 27 luglio 2006

Ha 70 anni ed è ancora bella: di quella bellezza che il tempo non cancella, una figura snella, alta, con le membra lunghe e quel pizzico di civetteria che solo le donne che sono state molto ammirate da giovani sanno conservare con garbo anche in età. Per di più è lucidissima, instancabile, attiva, intelligente. E pungente. Se i ranghi di nobiltà avessero un senso la signora sarebbe contessa, per matrimonio, ma a sua volta è nobile per nascita e di ben più antica aristocrazia. Oggi, per tutti, è Madame e tutti, compresi i suoi figli, le danno rigorosamente del voi. Ma Madame, professione castellana, non rinuncia a qualche vezzo. Con virginie ci ha giusto provato: davanti a un’opera, realizzata per un’Esposizione universale dei tempi che furono, da estrosi produttori di articoli da pesca. L’opera in questione contempla una serie di galleggianti “sui quali - spiega Madame - appaiano le insegne dei re presenti all'inaugurazione. Vede? Questo è per la corona d’Inghilterra, qui c’è il re di Spagna e qui, oh, ma che diavolo ci fa il duca di Savoia?”. Sospende nel vuoto la sua domanda retorica in attesa della mia reazione, io sorrido e fingo di non capire. Quando il silenzio si fa troppo lungo e un tantino spesso tocca di nuovo a lei: “Ah, già, che sciocca, a quell’epoca era re d'Italia”.
La frecciatina cade nel vuoto ché noi italiani ai nostri primi e ultimi re non ci teniamo davvero, il puttaniere pretendente Vittorio Emanuele lo regalerei volentieri a chiunque ne avanzi richiesta e con me penso e spero la stragrande maggioranza di noi. Madame, però, da ex cacciatrice, a far sgorgare almeno un filino di sangue non rinuncia. E la sua vittima è la guida. Madame possiede, oltre al castello, un magnifico orto che ci porta a visitare. La guida ci lascia alle cure della castellana, a pochi passi, e volge il bel viso verso il sole quasi al tramonto. Madame la vede e lancia: “Le piacerebbe, eh, stare ad abbronzarsi qui dentro invece che sul suo misero balconcino di città”. La guida sbianca e finge di non sentire, io guardo Madame come se fosse pazza ma il mio angelo custode non mi suggerisce neppure una battuta; così mi limito a fissarla negli occhi sperando che almeno una goccia del mio disprezzo riesca a trafiggerla. Alla faccia della classe.

(nella foto: Il Château de la Bussière, www.chateau-labussiere.com)

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Paradossi d’Europa

2010-07-27T18:48:00.003+02:00

mercoledì, 26 luglio 2006

Le mie nipoti hanno un doppio cognome. In Francia è consentito: così le bimbe hanno preso entrambi i patronimici, paterno e materno. Quello che ci teneva di più era mio cognato, francese di origine algerina, che, visti i tempora e i mores, preferiva che le sue figlie avessero anche un cognome decisamente europeo da aggiungere al suo, smaccatamente arabo. Non si sa mai.
Fin qui tutto bene. La trappola arriva poi: l’Italia il doppio cognome non lo riconosce e non lo accetta. No problem per la prima, grande viaggiatrice, che ha già il suo passaporto da mo’. La seconda, invece, ha appena tre settimane e per essere portata in Italia ha bisogno di essere in qualche modo identificata. La cosa più semplice sembrava (sembrava) metterla sul passaporto di mammà. Eh sì, bravi, ma col doppio cognome non si può. Risultato: l’allegra famigliola ha dovuto spostare tutti i voli, sorbirsi il caldo metropolitano e un sacco di burocrazia suppletiva perché Maya ha dovuto fare la sua carta di identità, che in Francia è più complicata da ottenere di un passaporto da noi e richiede almeno dieci giorni di tempo. Ora sul documento figura una foto di quando Maya aveva dieci giorni alla quale già adesso assomiglia solo vagamente: gran bella prova di identificazione visto che quando rientrerà sarà tutto un altro bébé. Ma che andassero un po’ in mona.

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

Quando manca il senso del ridicolo (Un mondiale fa/2)

2010-07-25T11:02:00.003+02:00

mercoledì, 12 luglio 2006

Zidane ha parlato. Ah ah ah ah ah e metteteci voi gli altri. Alle 20, manco fosse un Presidente della Repubblica. Su Canal plus non sui tg di stato. E ci mancherebbe, dico io. Zidane ha parlato ed è stato patetico. E un po' ridicolo. Si è scusato, ci mancherebbe, del gesto, ma ha insistito sul fatto che il colpevole è quello che provoca. Dunque Materazzi. Zidane la craniata la ridarebbe, persino.
Impossibile, tuttavia, per Zinédine Zidane ripetere con esattezza cos'ha detto il nostro Materazzone preferito, ma ha insultato la sorella e la madre del campione francese. No, ma dai, ma non sente tutto il mondo che sghignazza alle sue spalle, a questo punto? Pensare che a me Zidane piace, mi sembra un puro, oltre che un vero campione, un buono etc. etc. Ma, andiamo, "sorete è 'na zoccola", con tutte le varianti pesanti e fantasiose che possono venire in mente a un toscanaccio d.o.c. è pane quotidiano forse persino sui campi dell'oratorio. Ah ah ah ah ah. Com'è che i francesi non hanno il senso del ridicolo?
By the way, der Spiegel con il suo articoletto di stamane farebbe bene a pulire il deretano all'intera redazione.
E che palle.

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

Ah, les italiens/2 - Un mondiale fa

2010-07-24T13:08:00.004+02:00

lunedì, 10 luglio 2006

È più forte di me: ho i muscoli facciali bloccati al bello stabile, non riesco a impedirmi di sorridere da ebete. Da ieri sera. Orribile, ho la mascella che mi fa male, ma sono più contenta di tutti voi messi assieme. Sono giorni che mi sorbisco la spocchia ("spero che resteremo amiche anche dopo il 9 luglio" dice l'austriaca sposata al francese e lo dice addirittura prima dei quarti, "mais non, madame, non possiamo non vincere; le spiego anche perché" fa eco il ragazzino di dieci anni trasformatosi in commissario tecnico), giorni che leggo la glorificazione degli undici bleu, che sento sulla pelle che 86 francesi su 100 sono certi di accaparrarsi la finale. E invece no. Nada, njet, rien ne va plus, mes très chers hôtes, gli italiani zozzoni, commedianti, piagnoni, buoni a nulla, vigliacchi, mafiosi, corrotti, gregari, eterni sconfitti (28 anni che non li battevamo, i franzosi), sono campioni del mondo. We are the champions, on est les champions, compris? Noi, la squadra fortissimi.

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

E Chirac passa alla storia

2010-07-23T13:41:00.004+02:00

martedì, 20 giugno 2006

Ce l’ha fatta Jacques. Con quella sua faccia così normale, quel suo accento così “énarque”, quella sua insipidezza relativa, ha finito per imporsi alla storia. Ieri mattina, come molti colleghi, ho scoperto l’interno del suo capolavoro, il Musée du Quai Branly, a pochi passi dalla torre Eiffel, costruzione del mediaticissimo architetto Jean Nouvel e scrigno delle arti primitive di Asia, Africa, Oceania e Americhe. I parigini avevano già avuto modo di vederne l’esterno da qualche settimana, con il celebre giardino verticale di Patrick Blanc (ieri in verde dalla testa ai piedi, letteralmente, scarpe - Berluti? - e capelli compresi), per ammirare il giardino vero, che giace come si converrebbe per convenzione a un giardino, dovranno invece aspettare parecchi mesi. Ma promette bene.
Ieri i lavori erano ancora in corso, oggi, presumo, per la grande inaugurazione chirachiana (che volle, sempre volle, fortissimamente volle questo museo) saranno magicamente terminati. L’esterno della costruzione può piacere o non piacere, difficilmente entusiasmare, ma l’interno travolge. Quanto esposto, totem, maschere, feticci e similia in quantità, è un condensato di magia e la stessa fascinazione misterica sembra essere passata nella struttura, dalla torre centrale e trasparente, colma di diecimila strumenti musicali, al centro della rampa che conduce alle collezioni fino al percorso tra le basse pareti di cuoio che ricordano un piccolo canyon come la via delle mille casbah in Marocco. Malgrado la folla ho esplorato lo spazio a bocca spalancata, affascinata e spaventata insieme. Magnifico, ma l’ultima cosa al mondo che vorrei è rimanere intrappolata lì dentro alla chiusura.

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

Cronaca di uno sbarco - Diario di bordo della Nave dei Diritti

2010-07-05T18:39:00.004+02:00

Questa volta virginie ha cambiato percorso: non Parigi-Milano, ma Barcellona-Genova. Il racconto si legge cliccando sul titolo

Appuntamento al Père Lachaise

2010-06-02T10:10:00.005+02:00

Come nasce un’idea. Durante una microdiscussione sul "che fare?" del Collettivo 5.12 (quel che resta del No Berlusconi Day parigino) uno dei simpatizzanti ricorda che il 9 giugno è l’anniversario della morte dei fratelli Rosselli. Pochi giorni prima un amico arrivato da Cuneo, insieme a noi in occasione della manifestazione del 1° maggio scorso, ci aveva parlato della sua emozione nel ripercorrere i luoghi rosselliani a Parigi.
Ne è nata l’idea di avviare una ricerca su possibili itinerari legati all’attività di Carlo e Nello Rosselli a Parigi, dal 1929 sino al loro assassinio, avvenuto il 9 giugno 1937 per ordine del governo fascista.

Nel tentativo di riattivare una memoria storica che va difesa a ogni costo abbiamo preso contatti con la Fondazione Rosselli (http://www.rosselli.org) che ci ha inviato del materiale utile alla ricostruzione del percorso e della loro attività antifascista e ci ha invitato a dare testimonianza dell’attuale condizione del cenotafio al Père Lachaise. La ricerca, appena iniziata, ci consentirà il prossimo 9 giugno 2011, di proporre un percorso sulle orme dei Rosselli al quale sarete tutti invitati.
Intanto quest’anno vorremmo ringraziare tutti gli amici che si sono resi disponibili a collaborare, ognuno con il proprio apporto, per questo piccolo tributo alla memoria di Carlo e Nello Rosselli. Crediamo sia particolarmente importante, in un momento in cui si tenta di cancellare la parola Resistenza dai libri di scuola e in cui i ministri dell'incultura e gli intellettuali lacché invitano a mettere sullo stesso piano partigiani e repubblichini, ricordare il sacrificio di quanti pagarono un così alto prezzo all’ideale di libertà e democrazia: "Giustizia e Libertà. Per questo morirono. Per questo vivono". Se tra voi c’è qualche volontario che se la sente di girare e poi montare un breve video (3-4 minuti) potremmo anche leggere in quell’occasione qualche brano scelto e spedire poi foto e filmato alla Fondazione Rosselli.

Vi aspettiamo il 12 giugno alle 15
alla division 94 del Père Lachaise, a Parigi
davanti al cenotafio dei fratelli Rosselli

(cliccando sul titolo si arriva alla pagina dell'omaggio su Facebook)

Qui il video dell'omaggio

(foto: Archivio Rosselli)

indovina chi viene a cena

2010-05-28T10:31:00.004+02:00

Come funziona l'ho scritto qualche post fa: il 25 giugno, verso mezzanotte, salpiamo da Barcellona a bordo della nave dei diritti, per sbarcare a Genova il giorno seguente, attorno alle sei del pomeriggio. A Genova ci accoglieranno un mucchio di persone, più o meno famose e svariati gruppi di sostegno. I media ne hanno parlato pochissimo, quasi niente, ma a Genova ci sarà un concerto la sera del 26 e un'intera giornata di attività, sparse in cinque piazze, fisiche e tematiche, il 27. Tutta quest'organizzazione ha un costo, ça va sans dire, e il comitato parigino dello Sbarco cerca di contribuire alla raccolta fondi organizzando concerti, come quello di qualche post fa, cene e vedremo cos'altro alla prossima puntata.

(cliccando sul titolo si arriva alla pagina della cena su Facebook)

Piove, governo ladro

2010-05-27T14:44:00.003+02:00

giovedì, 15 giugno 2006

Oggi avrei fatto meglio a non svegliarmi.
Un po’ che appena sveglia, quando pinocchietto è venuto a darmi un bacio per salutarmi, mi ha preso un crampo al polpaccio che sembravano due. Ed ero ancora distesa. Bah
Un po’ che sono in attesa di testi da rivedere che arrivano con il contagocce e, nel frattempo, non riesco a intraprendere niente di serio e cazzeggio per blog dove non becco nulla che mi interessi/piaccia.
Un po’ che sono finita su un blog nepalese, intervistata da un giornalista di laggiù che vive a Parigi, e che dell’intervista non posso leggere un tubo ma, in compenso, quella che lui definisce “your beautiful smiling photo” mi fa venire voglia di suicidarmi.
Un po’ che M6 vorrebbe intervenissi in una trasmissione a parlare della dinastia Versace e io mi domando “che cazzo ne so io”.
Un po’ che i dadà di virginie devono fare veramente schifo visto che non c’è un cane che li clicchi.
Un po’ che piove, il governo è ladro pure in Francia e del referendum sulla costituzione italiana mi pare che non freghi nulla a nessuno.
Un po’ che ho gli ormoni così in rivolta che non ci capisco più nulla neppure io.
Un po’ che non mi pagano da mesi e il mio conto in banca si sta drammaticamente assottigliando.
AAArghhhh

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

Un nuovo blog collettivo

2010-05-21T13:11:00.007+02:00

Domenica alle 13.00 circa su Radio 24 Francesca Violi presenterà Gli intolleranti (indovinate? ci sono anch'io. chi conoscete di più intollerante di virginie?) al microfono del Riposo del Guerriero

(se clicchi sul titolo arrivi al blog)

Noce e rivoluzione: Erri De Luca

2010-05-20T09:31:00.006+02:00

Storia del noce e di Yunus lo zoppo
Abbiamo qui un amico, è del villaggio di Kareak nel Cerkesc. Vi sono cose nascoste in lui come nei grandi libri. Ha interesse per la gente istruita per le notizie della radio e per gli indovinelli. Il suo nome: Yunus. Accende il nostro fuoco e ci porta dell’acqua. Noi parliamo con lui degli alberi e dei giorni. “Verranno con certezza giorni più belli da vivere”. Intanto nelle nostre chiacchiere c’è la tristezza di un noce tagliato e venduto. Lo conosciamo il suo noce stava nel cortile a sinistra della porta. Yunus aveva sei anni quando è caduto da un ramo del noce per questo ha una gamba zoppa. I buoi amano gli zoppi perché gli zoppi vanno sempre pensando hanno buon cuore perché camminano a rilento i buoi amano gli zoppi. I noci non amano gli zoppi: non possono saltare fino ai frutti non possono arrampicarsi sugli alberi e scuotere i rami i noci non amano gli zoppi. Buffa storia l’amore: quelli che non sono amati non si buttano tutti a fiume necessariamente. Gli uomini sono esseri ingegnosi. Gli uomini sanno amare senza essere amati. Buffa storia l’amore, buffa storia quella del noce e di Yunus lo Zoppo. Lasciava cadere le noci in settembre, le foglie restavano verdi fino a novembre. E quando sopra la strada di Cerkesc l’ora della preghiera del mattino arrivava scintillando i suoi rami si risvegliavano più presto delle donne. Al sole la sua ombra era famosa al vento parlava solo e Yunus tutte le mattine passava sotto i suoi rami. Pensare, per Yunus, non era una cosa sacra né un’infelicità né una felicità. E la morte era per Yunus un villaggio dal quale certo non si ritorna ma sul quale non c’è niente da pensare. Lasciava cadere le noci in settembre, le foglie restavano verdi fino a novembre le radici andavano lontano sotto la terra i rami guardavano Yunus dall’alto era talmente alto e largo che se ti sdraiavi la notte accanto al tronco non vedevi le stelle. Yunus non sapeva perché di giorno le stelle si spengono e nemmeno che la terra è tonda e gira attorno al sole. Di tutto questo siamo stati noi a parlarne e lui non è rimasto a bocca aperta. Lasciava cadere le noci in settembre, le foglie restavano verdi fino a novembre non si poteva abbracciarne il tronco tenendosi per mano in tre e Yunus tutte le mattine passava sotto i suoi rami.
Dei musulmani della Cina , dei rinoceronti col corno sul naso, dei microbi che vivono in una goccia a migliaia Yunus non aveva idea. Il giorno che lo imparò da noi non restò a bocca aperta. Lasciava cadere le noci in settembre, al sole la sua ombra era famosa al vento, parlava solo, le foglie restavano verdi fino a novembre.
Un giorno mentre Yunus accendeva il fuoco e ci dava l’acqua gli abbiamo detto: “Siamo i tuoi servitori, Yunus, tu sei il padrone”. Fu allora che Yunus restò a bocca aperta. Lasciava cadere le noci in settembre al vento parlava solo era talmente alto e largo che non si poteva abbracciare dandosi la mano in tre. Se ti sdraiavi la notte accanto al tronco non vedevi le stelle la notte scorreva su lui come l’acqua le radici andavano lontano sotto la terra i rami guardavano Yunus dall’alto. “E’ pesante il lavoro al villaggio, sicuro e il corpo, te lo schiaccia. Siediti per terra e guarda da tutte le parti: chi sa in quale tana la sciagura è in agguato ti colpirà certamente, sfuggire è impossibile…” La sciagura ha colpito Yunus. “In questo mondo non abbiamo vissuto ce ne andiamo come siamo venuti. Istanbul è bellissima, m’han detto il Destino non mi ha permesso di vederla ma chi sa perché trenta case su sessanta non hanno pecore…” Yunus non aveva pecore. “La pietra che lanci non colpisce l’uccello che vuoi. Il mondo ormai va in treno. Il mondo non s’appoggia più tra le corna di un bue. Ma il bue per noi è mani e piedi è duro vendere il bue e morire a metà, senza il bue sei capace di tutto…” Il bue di Yunus fu venduto. “La fine delle strade per certo è vicina tutto quello che succede oggi è al di là della ragione. La terra è un pezzo di sapone: scivola tra le mani. Ogni creatura ha casa in qualche posto il lupo non ha casa in nessun posto quando la terra ti scivola dalle mani diventi un lupo…” La terra di Yunus gli è scivolata dalle mani. Lasciava cadere le noci in settembre le foglie restavano verdi fino a novembre al sole la sua ombra era famosa era alto e largo quanto voleva. Yunus pensa a lui di continuo più affonda e più se ne ricorda le sue radici eran lontano sotto la terra non domandava niente non esigeva niente parlava al vento tutto solo. La solitudine ha messo a terra Yunus il suo sudore è colato sulla terra di altri per paura che il suo noce sparisse di notte lo vegliava fino all’alba senza dormire. Le sue radici andavano lontano sotto la terra i suoi rami guardavano dall’alto Yunus. Di un bel noce si fanno delle mensole che si può fare di Yunus lo Zoppo? Vengono i grandi freddi, riparati se puoi del noce si fanno mensole non potrai resistere
vendi il noce, Yunus. I galantuomini non tessono il kilim per quelli che non hanno niente peggio per il noce, Yunus, peggio per te. Nei grandi freddi i lupi sono affamati del noce si fanno mensole. La ragione entra con ritardo nella testa di un turco vendi il tuo noce, Yunus. I galantuomini non tessono il kilim per quelli che non hanno niente peggio per il noce, Yunus peggio per te. Per il lupo senza capanna era una capanna del noce si fanno mensole era mezzo albero mezzo uomo vendi il tuo noce Yunus. Come un morto tutto nudo è steso sulla neve del noce si fanno mensole gli tagliarono braccia e rami vendi il tuo noce Yunus, i galantuomini non tessono il kilim per quelli che non hanno niente peggio per il noce, Yunus peggio per te. “Il mattino appartiene a qualcuno il sole non resta sempre dietro le nuvole, i giorni più belli da vivere con certezza verranno…” Intanto nelle nostre chiacchiere c’è la tristezza
Di un noce tagliato e venduto.

La poesia, di Nazim Hikmet, è lunga e la storia di Yunus e del suo noce era più chiara ieri, quando a raccontarla erano le labbra di Erri De Luca. Erri narrava di questo albero immenso, l'unico bene di Yunus, che dà noci e ombra e riparo. E sotto il quale si raccoglie l'intero villaggio. Finché Yunus lo zoppo non si decide a tagliare il noce e a venderlo.
Erri parla del XX secolo, quello che ha visto un sacco di rivoluzioni, e della sua generazione, "l'ultima generazione rivoluzionaria". Dice "per quelli come noi due sono gli sbocchi: o diventi bandito o diventi capo di stato. Come Stalin, ma anche come Mandela. Prima eran banditi poi son diventati capi di stato, noi siamo rimasti dal lato dei banditi". E conclude: "Il nostro noce era la rivoluzione e anche se il noce è stato tagliato io non dimentico che sono stato alla sua ombra". Grazie, Erri De Luca, non morire mai, per favore.

Ciao Fabio

2010-05-19T18:08:00.001+02:00

Un beso, querido. Y uno mas

La nave dei diritti - Lo Sbarco anche a Parigi

2010-05-18T15:22:00.006+02:00

Ci sarà Dario Fo. In carne e ossa. E, ça va sans dire, ha aderito anche Sabina Guzzanti. Oltre a José Saramago, Erri De Luca, Moni Ovadia e Paolo Fresu, per non citare che alcuni dei nomi più celebri che appoggiano Lo Sbarco*.
Uno sbarco speciale, quello dei nuovi mille: un migliaio di italiani che salperanno il 25 giugno da Barcellona a bordo della "Nave dei diritti" per approdare a Genova il 26. In viaggio attraverso il Mediterraneo per denunciare le derive culturali, politiche e sociali del nostro paese e per portare un messaggio di solidarietà a tutti coloro che lottano in nome di una vera democrazia. Sulla nave sono previsti dibattiti, musica, proiezioni ed esibizioni, che continueranno a Genova, dove i mille troveranno ad accoglierli, oltre al già citato Dario Fo e a Heidi Giuliani, decine di gruppi e migliaia di persone che sostengono l'iniziativa. Una grande festa per un'altra Genova possibile, organizzata attorno ad alcune piazze a tema.
L'idea è nata da un gruppo di italiani che vivono a Barcellona**, ma presto sono sorti comitati di adesione allo sbarco anche in altre città europee, Parigi compresa. Per la sua prima uscita pubblica il gruppo parigino ha organizzato un concerto nell'ambito del Festival "Migractions", in appoggio a chi difende i diritti dei migranti in ogni paese.

Domenica 23 maggio alle 17
Guappecartò
special guest
Alessandro Coppola (Nidi d'Arac)
al Théâtre de l'Opprimé
78 rue du Charolais
75012 Parigi
per prenotazioni tel. 01 43 40 44 44
Ingresso: 14 €; 40 € biglietto cumulativo
per quattro spettacoli o quattro persone.
Parte dell'incasso andrà a finanziare
le iniziative dello Sbarco

*Per ascoltare le parole con cui Dario Fo, Sabina Guzzanti, José Saramago e molti altri hanno aderito allo sbarco, rendez-vous sul sito dello Sbarco
** «Siamo un gruppo di italiani/e che vivono a Barcellona, e assistiamo seriamente preoccupati a ciò che avviene in Italia, soprattutto sul piano culturale, umano, relazionale. Il razzismo cresce, come l’arroganza, il malaffare, il maschilismo, la diffusa cultura mafiosa, la mancanza di risposte per il mondo del lavoro, sempre più precario...» si legge nel manifesto ufficiale.

(cliccando sul titolo si arriva alla pagina del concerto su Facebook)

Primo Maggio 2010 a Parigi

2010-05-02T15:20:00.003+02:00

Grazie a Italo Stellon per il video (che trovate cliccando sul titolo. chi scova virginie, che c'è, o, almeno, si intravede, vince il solito rossetto omaggio) e a Roberta Morrone per la foto.
A tutti gli altri perché c'erano

Pennac-Costa 1 a 0

2010-04-29T10:12:00.006+02:00

Oddio, a pensarci bene, non che fosse una gara. Giusto un incontro all'Istituto di Cultura Italiana. Lella Costa, ma io lo scoprirò lì, probabilmente perché ultimamente sono più distratta che mai, è qui per presentare la sua "quasi un'autobiografia", sottotitolo di La sindrome di Gertrude. Alle 18 e rotti c'è già un sacco di gente, anche se l'inizio è previsto per le 19. Praticamente solo italiani. Quasi. Però, è evidente, più che per la Lella, sono qui per Daniel. Pennac. La Lella, i giovani italoparigini mica ce l'hanno tanto presente. Pennac sì.
La Lella, che non ho mai conosciuto, ma mi viene da chiamarla così, per me è una pietra miliare. La Lella è come fosse un alter ego riuscito dove io ho fallito. La Lella è milanese al cubo, un po' come me. Anche se pronuncia le parole da attrice, la cadenza è quella, la mia. La Lella ha fatto pure il Carducci. Appena qualche anno prima di me. E poi, come me, non si è laureata. Eccetera eccetera. Ricordo che una volta, fuori dal Ciak, quello vero, quello di via Sangallo, dissi a Ferrentino (Sergio, coautore di testi per la Lella, insieme a Massimo Cirri, all'epoca) che mi ero riconosciuta al 100%. Lui mi prese, giustamente, per il culo, ma io mi sentivo proprio come aveva detto la Lella sul palco: "castana dentro", che è, da allora, una delle mie battute preferite.
Dunque la Lella, per definizione, io la amo (son narcisa, ce lo sapete). Pennac, invece, lo adoro. Anche se ha rifiutato la mia amicizia su Facebook chissà perché (è amico di un sacco di miei amici e io sarei stata tanto lusingata che mi sarei alzata di un centimetro, ma amen). Gliel'ho pure scritto che sarei andata ugualmente ad ascoltarlo anche se si era comportato da stronzetto con me su fb. E chissene (lui, io, tutti in coro). By the way: Pennac ha scritto quella straordinaria saga dei Malaussène che ha spinto gli italiani della mia generazione ad adorare Belleville. E io ora, anche se forse non per molto ancora, a Belleville ci abito. Strike.
Beh, Pennac dal vivo non lo avevo mai visto. Pensavo fosse molto intellettuale francese, e lo è, un po' schivo, e lo sembra, e magari non tanto tanto bravo a parlare in pubblico. Invece è un drago. Intanto ha delle enormi, bellissime mani, dalle dita lunghe e affusolate, e le muove benissimo. Poi racconta storie ricche di humour, poesia, immagini etc. etc. La Lella, invece, replica se stessa. Non sa improvvisare, quel che racconta è tratto da uno spettacolo. O sta scritto nel libro (che ho pure comprato, per amore, ma che non consiglio. Né sconsiglio se è per questo. Inutile, direi). È timida, va bene, ce lo so. Anch'io del resto. Però in pubblico io tiro fuori il segno zodiacale cinese e brandisco la tigre che è in me. Lei finge. E sembra fasulla. Così, alla fine, mi intristisco. E i ragazzi accanto a me confermano: la Lella non gli è proprio piaciuta. Ufffff

Ah, les italiens/1 - Visti dai francesi

2010-04-27T10:47:00.005+02:00

giovedì, 08 giugno 2006

Nombrilistes*

S.B. 45 anni circa, direttore marketing e comunicazione
“Ah no, cara, in questo voi italiani siete esattamente come gli americani: non ve ne frega assolutamente nulla di quello che accade al di fuori della vostra penisola. Quello che capita fuori dall’Italia semplicemente, per voi, non succede. Siete inguaribilmente nombrilistes*”.

*Nombril significa ombelico, un nombriliste è dunque un tale smarrito nella contemplazione di se stesso, caduto nel gorgo della convinzione di essere l’ombelico del mondo.

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

foto: © Cettina Calabrò

Picnic della liberazione - The day after

2010-04-26T09:22:00.005+02:00

Belle ciao

E grazie a tutti

(Davide Rossi, da Milano e dal Belgio con furore, ha detto che è stato il più bel 25 aprile vissuto da lui dopo quello del 1996 - quello, mitico, pieno di gente e ancor più di ombrelli, appena dopo le elezioni in cui per la prima volta il centrosinistra conquistò il potere e Prodi batté Berlusconi. Indimenticabile pure per me. E per tutti)

Picnic della Liberazione

2010-04-21T13:09:00.007+02:00

Noi a Parigi si fa così (istruzioni per l'uso cliccando il titolo).
E, naturalmente, si canta e si canterà Bella Ciao

virginie sex bomb

2010-04-20T13:24:00.004+02:00

martedì, 06 giugno 2006

Che sia chiaro, subito: virginie non è niente di speciale. Non brutta magari, ma neppure bella. Non magra, non grassa. Alta, ma nel genere altina, non una stangona. Castana castanissima: occhi e capelli. Niente sguardo di velluto, per dire. Per giunta: un naso importante e una bocchina insulsa.
Detto questo, talvolta ha un successo incredibile. Sabato, per esempio. Bisogna riconoscere che i miei interlocutori non erano del tutto sobri. E che il primo è abbastanza lontano dall’immagine apollinea dell’uomo dei miei sogni (alias il mio). Ma, insomma, ha dichiarato a tutti i presenti, pinocchietto compreso, che è innamorato di me. E ha ribadito a Mr. pinocchio che, per carità, mai e poi mai tenterebbe di inserirsi in una coppia così bella e felice come la nostra, però che, insomma, se io fossi libera ecc. ecc. Racconto questo solo per l’insistenza con cui ha ripetuto le sue dichiarazioni, ma il vero punto è un altro.
Il punto ha 28 anni (io 44 per i distratti), è piacevole, per non dire decisamente carino, piuttosto sensuale, assolutamente disinibito. E, soprattutto, di sesso femminile. Regolarmente fidanzata con un maschietto. Presente alla danza di seduzione della sua donna, proprio come pinocchietto. Per la prima volta nella mia vita sono stata evidentemente, eroticamente, esplicitamente concupita da una femmina. Credo di non essermi mai sentita tanto lusingata in tutta la mia vita.

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

E se Polanski

2010-04-18T15:37:00.008+02:00

Ieri sera ho visto l'ultimo film di Roman Polanski, L'uomo nell'ombra. Bello. Ma non è questo il punto. La storia, scritta da Robert Harris, ex giornalista ed ex amico di Tony Blair, è liberamente ispirata alla figura dell'ex primo ministro britannico. E non si può dire che Blair ne esca bene. Ancor peggio ne esce la moglie, Cherie (nel film Ruth).
Fin qui tutto bene. Anche perché, a ben pensarci, a Harris non è successo nulla. Non così possiamo dire del regista del film: Roman Polanski.
"Dopo la fine delle riprese Polański è stato arrestato il 26 settembre 2009 all'aeroporto di Zurigo, e di conseguenza la post-produzione del film è stata sospesa. Dopo il suo rilascio il regista è stato messo agli arresti domiciliari, periodo in cui ha continuato e terminato la lavorazione del film". Così Wikipedia, ma, per virginie, si tratta solo di una conferma: Polanski viene arrestato per un delitto commesso 35 anni fa, per il quale, fino all'altro ieri, nessuno aveva mosso ciglio (o quasi). In Svizzera, nei pressi di casa sua, casa che possiede da tempo. Giusto giusto alla fine delle riprese di un film che insinua stretti rapporti tra Blair e la Cia (di più non dico, potrei guastarvi la visione). Sarà una coincidenza? Come? No?

(nella foto: Tony Blair al College, foto con paglietta. Nel film se ne vede una di Pierce Brosnan/Adam Lang/Tony Blair praticamente identica)

L'ultima dichiarazione di Polanski riguardo al suo arresto e alla sua richiesta di estradizione (che niente ha a che vedere col mio post) la trovate qui

Il peso del confessionale

2010-04-16T10:44:00.005+02:00

martedì, 23 maggio 2006

H. 11.00 - Plin plon
Mi alzo dal dondolino imprecando contro il postino. Apro la porta e mi trovo davanti Eva. Vestita di tutto punto, truccata, in perfetta forma, quando appena dietro le mie spalle si nasconde un appartamento in cui ogni cosa è fuori posto: il bucato steso nel salone, gli avanzi della colazione ancora sparsi sul tavolo in cucina, giornali aperti, ritagliati, stropicciati e strappati ovunque. E, onta peggiore, virginie in tuta da ginnastica versione “sono sveglia da quasi tre ore ma ancora non mi sono ripresa”. Comunque, Eva entra e, simultaneamente, mi dice: “Lascio Adamo”. Con una coerenza stratosferica rispondo offrendole un caffè (cca’ vulite ffa’?, sono italiana).
Poi comincia il racconto, sedute sul divano, in mezzo al caos mattutino che si inoltra fin verso il pomeriggio chez virginie. Suona il suo cellulare, il caffè sale, pausa. E si ricomincia: Adamo beve, Adamo la sta distruggendo, le psi (una, due, tre) dicono che se non se ne va è persa, Adamo l’ha pure menata e l’ha mandata in ospedale. Una volta, per ora.
Adamo a me piace: mi fa sesso (niente paura, Pinocchietto è al corrente). Per di più mi piace parlare con lui, siamo in sintonia su un sacco di cose. Come dire? un bel tipo, che flirta quel tanto che basta perché io lo trovi davvero gradevole. Eva lo ama, ma non basta.
Finora Adamo ed Eva sono stati due buoni vicini, non degli amici: ci siamo visti in totale quattro volte in sei-otto mesi. Fondamentalmente non conosco Adamo come non conosco Eva. Eppure, appena due ore fa, Eva è stata qui, a piangere sul mio divano. E da allora ho qualcosa che mi trema dentro.

Dalla mattina raccontata qui sopra sono trascorsi quasi quattro anni. Nel frattempo Eva è tornata con Adamo. Una volta, due, forse tre. Ora ho perso il conto e non so più se vivono insieme o no, se si sono definitivamente lasciati, se sono convolati o che altro. L'ultima volta che Eva mi ha chiamato sarà stato un anno fa ed erano "definitivamente separati". Pinocchietto e io, comunque, intanto ci siamo trasferiti ;)

(nella foto: Tentazione di Adamo ed Eva di Masolino da Panicale - Cappella Brancacci, Firenze)

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

Questo è il mio sindaco

2010-04-15T13:05:00.004+02:00

Copio da Le Monde di oggi:
"Tous les amoureux de Paris ont droit à cette audace de repenser Paris à partir de son fleuve, en enlevant des voitures à certains endroits, en réduisant leur nombre à d'autres, en ayant toujours cette vision urbaine, esthétique et conviviale."
Déclaration du maire de Paris, Bertrand Delanoë, qui a présenté mercredi son projet d'aménagement des berges de la Seine. D'ici deux ans, l'élu socialiste veut "donner à Paris une occasion de bonheur" : 15 hectares, dont 4,5 en bord de fleuve, "seront totalement rendus aux usages sans voiture", entre le Musée d'Orsay et le pont de l'Alma.
C'est à dire: il signor Delanoë vuole chiudere parte dei lungoSenna al traffico automobilistico (quelli proprio a bordo fiume, sugli argini) e trasformarli in giardini, piscine, ricchi premi & cotillons per parigini e non. E se ne fotte delle critiche degli autodipendenti. Lunga vita a Delanoë.

P.S. se clicchi sul titolo, questa volta ti ritrovi al post precedente. Ché mi sembra si legassero bene

E vai

2010-04-15T12:57:00.004+02:00

lunedì, 10 marzo 2008

Ieri è stata la mia prima volta. La prima volta che votavo a Parigi, per eleggere il sindaco della mia città d’adozione. Altri europei hanno già votato, nel 2001, ma, allora, io non potevo ancora. Dunque, vabbè, è una seconda volta in assoluto; una prima per me.
Sconcertante. Ho ricevuto a casa la tessera elettorale e, successivamente, programmi e liste dei partiti (almeno così credevo) che si presentano nel mio arrondissement, il X. Come dice mia nipote, avevo già “ma petite idée” ma ho letto i programmi di tutte le liste suscettibili di interessarmi anche solo vagamente.
Bene. Ieri mattina, con Pinocchietto, ci siamo presentati al seggio. Spudoratamente vicino. Potessi abbattere il muro in fondo al cortile sarebbe praticamente dentro casa. Invece ci tocca fare il giro dell’isolato.
Tergiverso. Comunque: entro e porgo tessera elettorale e passaporto alle persone all’ingresso. Firmo e mi consegnano una bustina (diciamo 6X8 cm) azzurra. La Bic mi rimane in mano. Sorrido come l’oca che sono e dico al signore che mi sta di fronte “la tengo?” (da noi ti danno una matita copiativa, ma magari qui si vota a penna, mi dico). “Mi piacerebbe regalargliela”, risponde lui, “ma, sa, sarebbe proprietà dello Stato”. Ri-sorrido ebete e avanzo verso la cabina (insomma, cabina, una specie di coso con tendina). Entro, apro la bustina, constato che è vuota. Esco. Mi scontro con Pinocchietto e gli dico: “è vuota. Mi sa che bisogna prendere quei foglietti lì”. I foglietti sono identici alle liste che ho ricevuto a casa. In effetti non sono né foglietti né liste: sono bollettini di voto. Ogni lista ha il suo e ogni elettore ne prende almeno due, di liste differenti, e poi in gran segreto ne infila uno nella bustina azzurra. Mah.
Mi impossesso di tre bollettini, glisso il mio nella busta e ficco quelli inutilizzati in borsa (che altro avrei dovuto farne secondo voi?).
Poi mi presento al tizio che sta dietro il banco “elettori europei” e il tizio mi invia all’altro banco (M-Z. Ottimo. Di cognome ci sto dentro ma resta che non sono franzosa). Manco a dirlo il tizio 2 dell’altro banco non mi trova. Interviene la presidente e dice: “deve essere tra gli europei” (ma va?), “ma, aggiunge, perché l’altro signore (alias pinocchietto) era tra i francesi?” (e che ne so io?). Comunque mi trovano, dunque posso votare e firmare. Poi, udite udite, mi propongono di tornare a sera a fare la scrutatrice. Ora, in Italia non l’ho mai fatto, però. Però Pinocchietto parte questa sera, alle 20 sarò a casa da sola (vabbè, soreme m’ha pure invitato, ma, insomma, lasciatemi pietire) e perché no?
Vado. 19.55 sono al seggio. Dove scopro che vivo in uno degli arrondissement più a sinistra della capitale e che il nostro è il seggio più a sinistra dell’arrondissement. Bingo. Qui le sinistre unite avrebbero il 75% e il sindaco socialista risulterebbe già eletto (ma, visti i risultati globali, pur essendo largamente in testa, dovrà andare al ballottaggio). Ve l’ho scritto che qui sono a casa, finalmente.

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

Ommi ommi

2010-04-15T10:28:00.004+02:00

lunedì, 22 maggio 2006

Il Caimano, qui, esce mercoledì, ma, naturalmente, i signori giornalisti che vanno a Cannes l’hanno già visto. Mi pare piaccia, come sempre Moretti quassù, e pure di più: “Per quale strano paradosso Il Caimano si rivela il film più forte realizzato fino a oggi da Nanni Moretti?” si chiede oggi “Le Monde”. Quello che mi turba è la risposta: “per via della sfida fondamentale che raccoglie e rilancia: mostrare perché l’Italia, questo paese benedetto dagli dei sotto ogni punto di vista, produce regolarmente una tossina più o meno prossima al fascismo”.
Così quattro anni fa. E la tossina è ancor più tossica oggi.

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Il capitalismo dello spazio

2010-04-14T13:26:00.004+02:00

venerdì, 19 maggio 2006

L’autore è irlandese: Chris Lee e il titolo originale della pièce, scritta nel 1999 è “The Map Maker’s Sorrow”. In Francia è stata messa in scena una sola volta. Pinocchietto e io siamo finiti per caso a vedere «La Douleur de la cartographe», al “Lavoir moderne parisien” (poi replicata a settembre al Théâtre du Chaudron, Cartoucherie di Vincennes, come indica la locandina): uno degli attori è un caro amico. Tuttavia siamo usciti, noi come tutti gli altri spettatori, amici e no, davvero soddisfatti. Contenti no, perché la pièce è amara. Il contenuto era ben riassunto sul sito del Lavoir moderne: “Che cosa resta all’idealista quando il suo ideale crolla? Al politico utopista di fronte al cinismo della realtà? Alla cartografa impegnata quando il canale del Rajastan è distrutto? Ogni spazio è in fin dei conti uno spazio capitalista. Allora trova tu la carta per uscire da quest’inferno, povera cosa arrogante, senza pietà, senza emozione, invalida, fallita”. E persino il Figaroscope ha riconosciuto che si tratta di “una bella pièce. Montata con intelligenza”. Per me è uno di quegli spettacoli che fanno venire voglia di andare a teatro ogni sera.

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Matinée

2010-04-13T16:29:00.006+02:00

Siccome sono torda, questa mattina sono andata al Louvre ma non avevo ben capito cosa mi sarebbe toccato vedere (si fa per dire, neh?). Avevo letto almeno dieci volte “Capolavori del museo del quai Branly al Louvre: già 10 anni”, ma, visto che ignoro o, forse, ho dimenticato la storia, non sapevo bene che aspettarmi. Stupido essere che non sono altro: quel che dice il titolo, capolavori di arti e civiltà d’Africa, Asia, Oceania e Americhe (esattamente come al museo etnografico del quai Branly) in versione Louvre.
Si comincia con l’Africa e il cuore mi fa un balzo quando vedo un feticcio beninese (la dida è più complessa. Recita: scultura fon in ferro dedicata a Gou, divinità del ferro e della guerra, attribuita a Akati Ekplekendo. Prima del 1858), che, purtroppo, non posso mostrarvi perché non ho il permesso di fare foto. Poi c’è una sorta di tavolo-vacca che vorrei tanto a casa mia e una specie di porcospino che è più vudù del vudù di cui sopra. E mi dico che, eh sì, l’arte africana se la conosci non puoi non amarla.
Mentre mi beo del mio squisito senso estetico vengo colpita e affondata dal magnifico mostro blu che si vede nel biglietto d’invito riprodotto qui sopra: con un paio di passi sono trasmigrata in Oceania e, appena oltre, sono già in Melanesia. Il mento mi cade sul petto di fronte al volto in pietra dell’Isola di Pasqua, che riconosco immediatamente anche se laggiù non ci ho mai messo piede. Massimo rispetto e mutismo totale e improvviso. Per fortuna a ridarmi il dono della parola ci pensano gli hawaiani; i quali hanno concepito una testa di dio dai denti così aguzzi che fa quasi paura. Con il trapasso in America centrale e meridionale mi ritrovo a casa: individuo immediatamente una stele Maya. E, subito dopo, quasi mi commuovo di fronte a un enorme totem nordamericano.
Wow. Quasi troppo. No, in verità, giusto giusto: oggetti stupendi messi in valore dall’allestimento minimalista. Li si gode meglio che allo sfolgorante museo del quai Branly, che resta uno dei miei preferiti, ma è un luogo dove ogni volta rischio l’indigestione da immagini.
Esco gaia come una trottola e incrocio nuovamente gli stessi militanti di Culture Sud Solidaires, che già mi avevano accolto all’ingresso e che mettono doverosamente i puntini sulle i: “L’apertura del padiglione delle Sessioni è stata una svolta importante nella storia dello sguardo rivolto dall’Occidente alle arti e alle civiltà in esame, ovvero ai tre quarti dell’umanità e a sei mila anni di storia del mondo. Ma qual è lo sguardo che si rivolge ai popoli stessi quando ogni giorno lo Stato viola i principi umani più elementari, quando si arrestano i bambini, si mettono i poppanti in centri di detenzione amministrativa, si separano coppie e famiglie, si obbligano liceali e studenti a lasciare gli studi, si perseguitano gli esuli eccetera eccetera eccetera?”. Non so quanto la protesta sia pertinente (questo per colpa mia), ma sì, certo, siamo tutti a fare “oh bei oh bei” davanti, che so, a un gioiello azteco, e gli indios de’ noantri li prendiamo a bastonate e calci in culo. Sì, certo.
By the way, ritiro il volantino d’ordinanza e passo oltre. Attraverso così la porta dei leoni, che, lato Corte, sono in realtà leonesse, e passo per i giardini del Louvre, la parte alta delle Tuileries, tra statue, bella gente che fa jogging e turisti più o meno svaccati. Parigi sotto il sole è così bella che non riesco a fare a meno di scriverlo su Facebook, così lo condivido (va’ che l’è scema forte, la virginie).
E sono in anticipo: un quarto d’ora da buttare. Però sono ormai a Palazzo Reale, dove da almeno dodici anni acquisto il mio profumo: Ambre Sultan. Anzi, già che ci sono, oggi potrebbe essere il giorno in cui provo a tradirlo e scelgo una nuova fragranza per l’estate (ma solo per l’estate, neh?). Felice come un fringuello avanzo e vedo una troupe televisiva in area boutique profumo. Mmmh, no, dai, dimmi che non stanno proprio lì. E invece sì. Ergo niente profumo nuovo. Si vede che non era cosa.

P.S. solo per ze: non rompere, neh? Sono in fase profondamente tralfamadoriana e tutti gli istanti sono per me diversamente e simultaneamente presenti. Baci

Canna libera

2010-04-12T14:18:00.003+02:00

giovedì, 18 maggio 2006

La notizia è più che ammuffita: il fatto accadeva 30 anni fa. Nel 1976, infatti, in Francia, il “Collectif d’information et de recherche cannabique” lanciava un appello, intitolato “18 joint”, allora pubblicato su “Libération” e firmato da eminenti personalità, per parlare di fumo. La cosa nuova è che l’appello è stato ripreso ora, nel 2006, da intellettuali e politici francesi, che invitano “i partigiani della legalizzazione della cannabis (...) a uscire dalla clandestinità e a interpellare i partiti politici sulle soluzioni pragmatiche che contano di prendere per piantarla con una proibizione il cui insuccesso è evidente”.
L’odore che si spande nell’aria ha persino più di 30 anni, un sentore di “siamo realisti: chiediamo l’impossibile”. Corro a firmare. Mentre dai fianchi mi spunta un gonnellone a fiori e ai piedi mi compaiono un paio di zoccoli dalla suola di legno.

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Il fondo del barile (anche allora era tempo di elezioni)

2010-03-31T10:43:00.003+02:00

venerdì, 12 maggio 2006

Raschia raschia qualcosa si raccoglierà ancora: ho ricevuto la cartolina per le elezioni comunali di Milano. Non solo io, pure mia sorella. E basta. Altri parigini milanesi no. A quanto pare, ho appena telefonato all'Ufficio Elettorale di Milano, ho diritto a partecipare alle elezioni del vostro sindaco, cari ex concittadini. Non si capisce, e l’impiegata che mi ha risposto ne sa parecchio meno di me, perché io riceva questa cartolina per la prima volta (quattro anni fa manco l’ombra, tanto per dire) né si capisce perché la mia amica Ale, per esempio, milanese che sta qui da vent’anni, non l'abbia ricevuta mai.
Il fatto è che, in maniera del tutto incongruente e grazie al completo delirio amministrativo globale, potrei contribuire a votare due sindaci: il vostro e il mio, quello di Parigi.
A questo punto mi piacerebbe rivendicare un diritto pure per quello di New York.

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(nella foto: quadro in vendita su Terranova)

Aspettando Hemingway

2010-03-23T10:40:00.004+01:00

giovedì, 11 maggio 2006

Vabbè, d'accordo, l’ho detto un milione di miliardi di volte, io a Hemingway ho sempre preferito Scott Fitzgerald e non me ne frega una cippa se siamo d’accordo solo la mia amica Luciana (nel frattempo ne ho recuperata un’altra, Ligia). Però, anche se là ci andavano entrambi, anche se entrambi hanno abitato a Parigi e anche se erano due spugne da far invidia a Capitan Trinchetto, nel caso specifico Hemingway suona meglio per il mio programma serale. A Parigi, finalmente, sembra sia primavera, con tutto il trallallà che la segue: profumi, voglie, fregole, luci, sguardi e via enumerando incantati. Perciò stasera voglio ffa’ l’ammericana, dunque rendez-vous con Pinocchietto per un Oyster cocktail alla Closerie des Lilas: tre ostriche Special (di quelle quattro stagioni) annegate nel Bloody Mary. Poi passeggiata, cinemino, cenetta, cannetta, letto. Elle n’est pas belle la vie?

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(nella foto: Ernest e Fidel, 1960)

Bambola stonata

2010-03-21T17:31:00.009+01:00

Savez-vous qu'est-ce que c'est "una sòla"? E no che non ce lo sapete: una sòla è un pacco, una fregatura, una cosa praticamente intraducibile. Se "ti tiro un pacco", je te pose un lapin, ma se un film, uno spettacolo teatrale, una mostra è un pacco, diventa una "déception" o, al limite, un "navet" oppure addirittura un'"arnaque", un imbroglio. Vabbuò, tanto per cambiare, son quella dalla premessa lunga. E, a volte, rifletto per giorni, manco fossi un mammut.
Morale: il 5 marzo sono andata a vedere l'ennesima messa in scena di "Casa di bambola", dramma ibseniano che ho già visto in nonsoquante versioni. La ragione principale che mi ha spinto a ri-vedere "Maison de poupée" era la presenza di Audrey Tautou. Come per qualsiasi pirla che va a teatro solo per vedere le star. Sì, no, forse. A me, a dispetto di quanti la trovano detestabile, Audrey Tautou piace. virginie ha trovato Il favoloso mondo di Amélie irresistibile, anche se mille miglia lontano da Delicatessen (ma non era con la K?), firmato pur'esso da Jean-Pierre Jeunet. Insomma, non foss'altro perché Audrey Tautou È Amélie Poulain, virginie un po' la ama. Ergo era curiosa di vederla a teatro.
Mal glie ne incolse: una merda. Insopportabile. La scelta della regia, riassunta in una frase di Ibsen che penso sia inutile tradurre "La vie n'est pas triste - la vie est ridicule - et ça, c'est insupportable!" (frase peraltro squisitamente condivisibile), si traduce nella rilettura di Ibsen in chiave comica. Un dramma che ambisce a diventar commedia. Non è neppure la prima volta: è la stessa scelta, altrettanto deplorevole (non da un punto di vista concettuale: tutto si può fare, ma bisogna esser capaci), che operò Robert Hossein, direttore del Théâtre Marigny, quando mise in scena Hedda Gabler alcuni anni or sono: Hedda Gabler versione vaudeville, con Emmanuelle Seigner nei panni di Hedda. Patetico. Anzi peggio: ridicolo. (Per fortuna, non molto tempo dopo, mi sono riconciliata con Ibsen, Hedda etc. etc. quando ho rivisto nei panni della protagonista di "Hedda Gabler" la sublime Isabelle Huppert). Voilà: mi spiace per i francesi, ma Ibsen versione commedia non funziona. Almeno nelle due versioni che mi sono sorbita finora. Di più: fa quasi vomitare. Come fa vomitare la recitazione, volutamente ridicola, infantile, sopra le righe etc. etc. di Audrey Tautou nei panni di Nora, la protagonista di "Casa di bambola". Non è colpa sua, lo so, è la scelta del regista (e co-protagonista) Michel Fau. Ma fa vomitare lo stesso.

Al Théâtre de la Madeleine fino al 27 maggio

Prepuzio party

2010-03-21T15:24:00.003+01:00

martedì, 02 maggio 2006

Ormai sapete tutti che virginie è un’aliena, dunque niente di strano se ha qualche facoltà da camaleonte.
Allora, stamane, per la prima volta nella mia vita, ho assistito a un “Brit millà”, patto della circoncisione (con relativa millà: e zac). Gabriel, il nuovo nato, non poteva certo sapere cosa lo attendesse all’ottavo giorno, ma a dire al vero ha lanciato un timido “bè” solo quando gli hanno levato il pannolino. Per il resto pare non abbia sentito nulla: neppure un vagito.
Da atea di provenienza cattolica mi sono sentita all’interno di un film: i miei amici genitori sono ebrei argentini, dunque gran parte dei presenti era di lingua spagnola. C’era poi qualche americano e un paio di intrusi (come me, insomma). Credo neppure un francese. Nella Babele che si è creata, gli uomini hanno indossato la kippa (ebrei e non) e si sono alzati i canti in ebraico. Un bel rito, direi. E, soprattutto, un vero rito alieno: una “Brit millà” nel cuore di Parigi (la casa dei miei amici ha addirittura una superba vista sulla Tour Eiffel) tra ispanofoni e anglofoni dal volto semita che si dividono tartine e canapé.
Mazel tov.

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Italiana all'estero

2010-03-20T13:14:00.004+01:00

giovedì, 23 marzo 2006

Stamane è arrivata l'agognata busta dal Consolato. La apro trepidante, leggo le istruzioni e scopro, ohibò, che a differenza della maggior parte degli italiani in Italia (fanno eccezione, se non sbaglio, i valdostani), posso esprimere una o, al massimo, due preferenze. Mi tremano i polsi, sarà vero? E se poi mi invalidano la scheda? Già noi italiani all'estero votiamo prima (le nostre schede devono arrivare all'Ufficio consolare entro le 16 - ora di Parigi, dove mi trovo e dove voto - del 6 aprile) e anche questo non mi piace affatto. Comunque, cerco di lasciare da parte le mie dietrologhe perplessità e apro le schede. Difficile da confessare ma giuro che mi prende un nodo alla gola e gli occhi mi si riempiono istantaneamente di lacrime. Ma che roba è?

Riporto la scheda della Camera dall'alto in basso:
"Per l'Italia nel mondo con Tremaglia"
"Di Pietro Italia dei valori"
"Forza Italia - Berlusconi Presidente"
"Partito degli italiani nel mondo"
"Casini - Udc"
"L'altra Sicilia per il Sud"
"Mastella - Udeur popolari"
"Alternativa sociale con Alessandra Mussolini"
"Lega nord - Padania - Movimento per autonomia"
"Amare l'Italia"
"L'Unione - Prodi"

C'è bisogno di commenti? Perché gli italiani all'estero non possono votare come tutti gli altri? Il mio partito non figura nell'elenco, il che, ça va sans dire, significa che mi troverò a votare l'Unione, ma mi sento mostruosamente mutilata nel mio diritto di voto.

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Giusto giusto oggi

2010-03-19T10:35:00.004+01:00

mercoledì, 18 gennaio 2006

Oggi sono nove anni che vivo a Parigi, nove anni, dunque, che convivo con Pinocchietto.
Nove anni fa, il 16 gennaio precisamente, Pinocchietto arrivava a Milano con la sua Bmw, lavata per l'occasione, pronto a rapirsi Virginie e a portarla oltr'alpe. Virginie ha lavorato fino a sabato 17 sera, tipo fino alle 9; doveva chiudere uno speciale prima di abbandonare la redazione per Parigi. Così, Pinocchietto (l'ho già detto che è un sant'uomo, no? chi altri potrebbe reggere Virginie, se no?) ha pazientemente imballato i pochi averi di cucina di Virginie e poi, insieme, hanno cenato dai Virgogenitori.
L'indomani, ormai siamo al 18, è arrivato l'omino del gas, a sigillare il contatore, poco dopo raggiunto da quello dell'elettricità. "Cappuccino?" "E cappuccino sia". Siamo scesi in una via Sismondi ancora pressoché deserta la domenica mattina. "Ma non era là la macchina?" "Sì, no, forse". Ciulata. Sono arrivata a Parigi su un'auto a nolo.

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Trois fois rien

2010-03-18T16:25:00.002+01:00

giovedì, 22 settembre 2005

Il suffit de trois fois rien. Come dire che basta un sospetto, un'inezia. Almeno in questo principio d'autunno che a Parigi sembra la più bella delle primavere. Nel mio caso è una questione di massa critica: attorno al metro e novanta. Preferibilmente sopra. Preferibilmente niente affatto sottili. Bistecche alla Nick Nolte, per intenderci. Resisto, ma li trovo irresistibili. Specie se il numero uno, che conosco da una vita, mi sfiora negligentemente i lombi e il fondoschiena. E il numero due, che ho appena incontrato, è galantemente esplicito. Sospirone. Ed estasi d'autunno

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Anche a Parigi contano le tette

2010-03-17T15:12:00.005+01:00

martedì, 07 giugno 2005

Cazzeggio rapido rapido che il lavoro chiama: il 23% delle parigine avrebbe il giropetto (si dice così?) ideale, cioè tra 96 e 104 (96-104? alla faccia, mo' ci rientro anch'io, ma ecco... è l'unico vantaggio dell'ingrasso: crescono le tette). Visto che l'80% delle parigine non supera i 50 chili di peso ho un solo commento: magre e tettone, che culo.

(P.S. l'originale, da un blog ormai morto, lo trovate cliccando il titolo. Quando non ho niente di meglio da scrivere ho deciso di raccogliere qui i miei post su Parigi. Almeno se ne staranno tutti insieme ;)

e virginie era pure qua

2010-03-14T12:16:00.001+01:00

virginie c'era

2010-03-02T10:10:00.002+01:00

Cronache parigine

2010-02-25T15:16:00.005+01:00

Stamane non sono riuscita a entrare alla conferenza stampa per il 1° marzo, journée sans immigrés, ovvero giornata di sciopero degli immigrati, perché c'era troppa gente. Ergo, tra il compiaciuto e il desolato, ho ripreso il metro. Mentre stavo sfogliando la cartella stampa, sul vagone sono saliti un clarinettista e un chitarrista. Suonavano così bene che l'intera popolazione del vagone ha smesso di dedicarsi alle proprie attività. Poi, improvvisamente, il tizio seduto di fronte a me si è messo a cantare: un dio. E i passeggeri increduli hanno assistito a una jam session da metro di alta levatura. Alla fine i due musicisti sono passati a far colletta e sono scesi. E il signor cantante ha raccolto complimenti e sorrisi. Gran bella mattinata, non c'è che dire.

Consegna espresso di ombrelli costituzionali

2010-02-02T18:50:00.003+01:00

Ecco qua, Massimo, sono tutti tuoi.
Baci. E grazie per aver partecipato al concorso

Sul Fatto Quotidiano di oggi foto delle manifestazioni pro Costituzione di ieri a Parigi ;)

2010-01-31T18:10:00.002+01:00

Belli, no?
(chi ha una lente di ingrandimento può anche tentare di indovinare dietro quale ombrello si nasconde virginie. vale doppio se virginie non l'avete mai vista nello splendore dei suoi 1700 millimetri abbondanti)

C'era papà

2009-12-10T18:47:00.007+01:00

scusate il fuori tema: virginie è pur sempre milanese

«Era metà pomeriggio, stavo tornando a casa e mi sono fermato a far benzina. In effetti l’ho saputo da lui, dal benzinaio: "Ha sentito? Hanno messo una bomba alla Bna di Piazza Fontana". E come un lampo mi è venuto in mente che mio padre era là. Trattava lubrificanti per macchine agricole, quel giorno c’era il mercato. Ho girato la macchina e sono corso. Al cordone di polizia ho spiegato, mi hanno fatto passare. E così ho visto i primi morti. Ma lui non c’era. Neanche tra i vivi lì attorno però. A casa neppure. Ho pensato: disperso in giro? In ospedale? Ma quale? Allora sono andato in questura, per chiedere. E ci ho trovato mio fratello Giorgio, arrivato lì per lo stesso motivo. Ci hanno mostrato un elenco di nomi: niente. Stavo quasi per tirare il fiato. Finché invece un funzionario ci ha detto che "in realtà abbiamo un morto non ancora identificato". Ci ha accompagnato in obitorio. Hanno sollevato un lenzuolo. Sotto c’era papà». Paolo Silva, figlio di Carlo Silva, vittima della Strage di Piazza Fontana

Questo brano l'ho ricevuto oggi, da una testata che si chiama "L'avvenire dei lavoratori" e che ha pure un sito www.avvenirelavoratori.eu
Sono socialisti, alcuni vecchio stampo, altri meno, a volte li leggo con estremo interesse, altre meno.
In questo caso, con la testimonianza di Paolo Silva, hanno colpito duro, dritto, al cuore e al cervello insieme. Come si evince dalla mia biografia qui a lato sono milanese: il giorno della strage di Piazza Fontana avevo sette anni e mezzo. Me lo ricordo. Non ricordo telegiornali, né la reazione dei miei genitori, ma ricordo bene la maestra che ce ne parla. Ricordo che nessun milanese poteva non sapere e non soffrire. Da poco dopo so, come sapeva Pier Paolo Pasolini. Sappiamo tutti chi sono i colpevoli eppure quarant'anni dopo l'impunità come la vergogna sono ancora lì. Darei un dito per essere a Milano sabato, il 12 dicembre, e non ci sarò. Non posso. E me ne struggo. Il 12 dicembre è una di quelle date-mostro che non posso dimenticare e che sono per sempre legate a una sola cosa: piazza Fontana. Sulla quale si innestano la mia infanzia, Milano, le stragi di stato, gli Anni 70. Non ho dimenticato. E, in questo caso, neppure perdonato.

No B Paris - The Day After

2009-12-06T17:25:00.007+01:00

(se cliccate sul titolo, vi dovreste trovare sulla nostra pagina Facebook).

È andata. È andata, ma non è finita. Anzi, direi che comincia ora. Un po' perché nessuno di noi riesce a staccarsi dallo schermo: è tutto un inviarsi foto, link, video, rassegne stampa, messaggi più o meno in codice. Un po' perché oggi è il 6 dicembre, Berlusconi è sempre lì ma noi oggi sappiamo che siamo tanti.
La questura ha esagerato: 90 mila è un numero ridicolo, erano quattro volte tanti quelli arrivati con i pullman e poi le fiumane si vedono e anche se gli occhi non sono in grado di contare, il cervello recepisce, erano più di dieci volte tanto. Diciamo un milione, perché ho sempre pensato che sarebbero stati un milione e perché un milione è una bella cifra. Una marea, un qualcosa che è criminale ignorare.
E veniamo a noi, les italo-parisiens. Apparentemente ho giocato al ribasso, pensate voi l'idiota, quando l'Ansa mi ha chiamato, alla fine della manifestazione, ho detto "almeno 300". Beatrice Biagini, presidente del circolo parigino del Pd che ha ufficialmente aderito alla manifestazione (dall'intervento alla manif: "io non sono D'Alema, io sono Beatrice Biagini", stupenda), ha scritto "più di 500". Paolo Flores D'Arcais, che ho avuto la fortuna di incrociare tra i presenti e che ho dunque invitato a intervenire (era a Parigi, sì sì), ha dichiarato che eravamo un migliaio. Per certo, ora lo so, siamo stati più di 400, 350 persone hanno contribuito con un obolo alle spese sostenute dagli organizzatori e hanno dato il loro nome, molti hanno dato qualche euro ma non hanno lasciato nome, altri non hanno dato nulla.
Insomma, malgrado le cose che sono andate storte (fondamentalmente una: il collegamento Internet che ci avrebbe consentito di avere una colonna sonora già pronta su Deezer e mooolto pertinente, nonché video che fornivano spaccati del Berlusconi pensiero, bestialità e riflessioni di antiberlusconiani di razza e, soprattutto, il collegamento in streaming con altre capitali europee), è andata molto bene. Il cielo è stato clemente: la pioggia che ha imperversato a Parigi in mattinata ci ha concesso una tregua illuminata da un pallido sole. Gli oratori sono stati belli, colorati, giovani e meno giovani, i partecipanti mai così partecipi e, soprattutto, c'erano un mucchio di ragazzi: se questa è l'Italia di domani, perdio, ma Viva l'Italia. Grazie a tutti
la nonna del No B Day Paris

(nella foto: l'immagine scelta dal telegiornale delle 20 su TF1, il primo canale francese - privato - per parlare di noi)

(nota: don't feed the troll vale ora e sempre. i troll sappiano che, nel migliore dei casi, verranno ignorati. nel peggiore, cancellati)

Ancora sul No B Day

2009-12-02T09:26:00.002+01:00

E ora persino il pavido Veltroni ha benedetto la piazza. Speriamo non porti sfiga

Per gli italo-parisiens

2009-12-01T12:27:00.000+01:00

Rendez-vous il 5 dicembre sul Parvis des droits de l'homme, al Trocadéro, alle 14. Con una sciarpa, un ombrello, un igloo o una qualsiasi cosa vistosa viola. Perché? Ma per il No B Day: si chiedono le dimissioni del nano.

Vorrei raccontarvi

2009-11-23T22:21:00.003+01:00

Vorrei raccontarvi la cosa che occupa tutto il mio tempo libero in questo momento: l'organizzazione del No Berlusconi Day parigino. Vorrei, ma il tempo sfugge e non ne sono capace. Mi piacerebbe perché una 47enne che si dichiara comunista e che ha partecipato a centinaia di manifestazioni è galvanizzata dal fatto di organizzare per la prima volta in vita sua una manifestazione. Apartitica e apolitica, per di più. Ma, per ora, vi accontentate di questo. Spero di riuscire a raccontarvi un po' l'esperienza e di tornare per aggiornarvi. Se no, pazienza, ci si rilegge dopo il 5 dicembre.

Semantica due

2009-11-11T17:03:00.004+01:00

Second Life è assolutamente straordinaria. Intanto mi permette di essere altrove ed è, per ciò stesso, il luogo perfetto per noi alieni, ergo: mi ci trovo da dio (no, da dea, pardon). Bene, le ultim'ora su Second Life mi informano che è nato un nuovo partito, l'Alleanza Per l'Italia (con Api si vola, ha già commentato qualcuno più autorevole di me). Alleanza: come la Grande? (vedi Marvel. In questo caso: chi è lo sponsor?), come la Santa? (anche questo l'ha già detto Capece Minutolo, più autorevole di me), come la Triplice? come la Nazionale? (di breve, ma funesta memoria, almeno su Second Life), come l'Atlantica? (qua un post non basta, neppure su Second Life). O il richiamo è all'Arca? Va savoir, si direbbe nella mia personale Second Life. Unione, è vero, era nome che richiamava antiche "alleanze" e recenti sconfitte; vabbuò. Allora: Alleanza. Boh. Io, già che c'erano, avrei preferito "Alleluia".

Ma che diavolo di webmaster sei?

2009-11-10T13:52:00.003+01:00

Qui a Second Life le cose imitano soltanto il reale. E neanche tanto bene. Il primo ministro, per esempio, va in giro con quello che sembra il pronipote di un parrucchino, invece del cane ha una vespa da compagnia e scatena giovanardi invece che giovinastri quando non ha argomenti e annaspa. Ha una cieca fede in minchiolini che altri non si filerebbero di striscio. Insomma: un aborto di premier. Il problema è che sono anni, ormai, che scrivo al webmaster e, niente, non vuole saperne di sistemarlo. Bah.

Da aliena ad alienata. Il passo è breve?

2009-11-09T12:57:00.005+01:00

A parte l'aggiunta di un ta (ta taratarataratattaratà taratarataratà: il primo che indovina di che musica si tratti riceverà per posta uno dei miei giganteschi orecchini; veda lui che farne), la differenza mi è chiara solo ora. Sono anni che una delle mie sorelle sostiene che sono pazza. Beh, improvvisamente credo che abbia ragione. Oddio, è vero che se lo scopro oggi dipende dal fatto che in questo momento, sostanzialmente, non lavoro e che, dunque, ho un sacco di tempo libero, densissimamente occupato da stronzate di natura varia ed eventuale. Quando lavoro, come tutti più o meno, non mi faccio seghe: lavoro. Ora, invece, mi masturbo il cervello da dio: oh, il termine è abbastanza preciso, perché l'attività, tutto sommato, è piuttosto divertente.
Intanto, come scrivevo un po' di tempo fa continuo a vivere nei margini. Dove vivo da sempre. Normale, obietterete, se no che razza di aliena sarei? E va bene, ma, magari, mi spiego meglio su una cosa semplice semplice: c'è 'sto diavolo di NoBerlusconiDay che si organizza (generazione spontanea, quasi; per me c'è dietro il Grillo, ma facciamo finta di no, facciamo finta che ci crediamo tutti come un sol uomo che trattasi di manifestazione spontanea nata su Facebook). Bene. A Roma. Bene. Ma anche a Madrid. E a Bruxelles. E, se non sbaglio, a Vienna. Prossimo 5 dicembre. Beh, si organizzerebbe pure a Parigi. C'è un gruppo su Facebook dedicato: NoBerlusconi Day Paris. Fine. Sono giorni, forse settimane, che mi affaccio sulle pagine virtuali chiedendo come? dove? quando? posso fare qualcosa? Sono pure arrivata, io che non ho mai avuto una tessera di partito e che in fondo sono più anarchica dell'acqua corrente, a propormi per l'organizzazione della boh, chiamiamola "cosa", e niente: mi si fosse filato uno studentello qualsiasi, un pensionato in cerca di figa, una donna compagna, niente. E che ci volete fare? Marginale sono e marginale rimango.

Qua mi guardano strano

2009-11-05T14:16:00.003+01:00

Oddio, mi guardavano strano pure ieri: ogni volta che rispondevo affermativamente alla domanda "ma è vero che in Italia ci sono i crocefissi appesi nelle aule della scuola pubblica?" vedevo il sospetto (sempre lo stesso "ma va', questa è comunista, dice fregnacce o, comunque, esagera") velare lo sguardo del mio interlocutore. Vabbè, mo' mi credono tutti: la sentenza della Corte di Strasburgo ha reso noto al mondo, o, quanto meno, all'Europa, che i crocefissi nelle classi c'erano eccome e ancora ci sono. Il fatto che la stranezza sia tutta italiana, non viene in mente neppure al capo di quello che dovrebbe essere il maggiore partito laico della penisola. Bersani, infatti, tanto per non smentire i pronostici, modera: "Penso che su questioni delicate come questa, qualche volta il buonsenso finisce di essere vittima del diritto. Io penso che un'antica tradizione come il crocefisso non può essere offensiva per nessuno". Il buonsenso vittima del diritto? O Bbersani, 'un te l'hanno mai detto che in Francia, paese cattolico, i crocefissi nelle aule (e negli uffici pubblici) 'un ci sono mai stati? Ma te 'ndove ce l'hai il buonsenso?

Partito Demente?

2009-10-27T13:21:00.012+01:00

Questo è il più fuori tema di tutti, ma vabbè.

Se mi ostino a scrivere qui dentro è perché, come dice la mia biografia qui a fianco, sono un'aliena alienata: non trovo un cane che la pensi come me né che mi segua. Penso strano, mi occupo di cose strane, donchisciotta che si batte contro mulini a vento che sono la sola a vedere. E vabbè, dal mio Hyde Park Speaker's Corner privato arringo a un pubblico più inesistente che invisibile. Amen.
E veniamo al dunque: l'oggetto dei miei strali odierni è il Pd. Ma va? diranno sarcasticamente i miei due lettori. E no, bambini, errore, stavolta nel mirino non stanno i vertici del partito demente, bensì, udite udite, gli elettori. E dai, non fate così, non son mica così scontata da sgridarli perché hanno incoronato Bersani. Ci mancherebbe: dopo tutto sono fatti loro. Sono esterrefatta perché ci credono. Perché continuano a crederci piuttosto. Prendete questo signor Pierpaolo Farina che non so chi sia ma sono certa sia un'ottima persona. Oggi ci propone un post dal titolo eloquente: Vola Pd, vola, che Rutelli se ne va. Capisco l'entusiasmo per la fuoriuscita di Rutelli & company. Ma (no, va urlato): MA avreste la bontà di rispiegarmi perché avete "creato" il Pd? Come tutti sanno, c'era una volta il Pci, poi (come ho già emotivamente riassunto sul vecchio blog), una volta caduto il muro, Occhetto ha pensato bene di trasformarlo in Pds, Partito Democratico della Sinistra. Poi hanno tolto la parola Partito, che faceva pensar male, e sono rimasti Ds, Democratici di sinistra. Infine si sono fusi con la Margherita di Prodi, MA ANCHE di Rutelli, hanno rimesso il Partito ma hanno definitivamente fatto fuori la Sinistra (e non c'è bisogno di lezioni di semantica per capire). Ora esultano perché Rutelli (e, si spera, Binetti con la sua corte di teodem neocon) se ne va. No, ma dico, vi pare valesse la pena di fare tutto 'sto casino per far entrare nel partito Madonna Rosi Bindi (santa subito: sono pressoché certa che sia più a sinistra di Bersani o, se non altro, che sia meno liberale), il signor Romano Prodi, Harry Potter-Franceschini e qualche altro pugnetto di ex democristiani di sinistra? Riformulo perché qualcuno ha letto ma nessuno ha risposto: ma perché nessuno si arrabbia se il neosegretario non spiega che il progetto sul quale hanno chiesto il voto alle primarie di due anni fa (e che, fino a ieri, dunque anche fino alle primarie del 2009, era valido) è fallito? E qual è il nuovo progetto? E cos'è il Pd?

Ultim'ora: sul tema riflette anche Emanuele Macaluso, volutamente ambiguo (o no? ;)

Odio gli indifferenti

2009-10-23T13:21:00.006+02:00

Superfuoritema, ma mai abbastanza ripetuto. ci sta, ci sta.

Lo so, ne avevo già pubblicata una parte sul vecchio blog di virginie, ma, ieri, grazie ad Alberto Cane, queste riflessioni gramsciane mi sono tornate sotto gli occhi. E le ripropongo. Perché, per me, sono un manifesto di vita: sono partigiana.
"Odio gli indifferenti. Credo che vivere voglia dire essere partigiani. Chi vive veramente non può non essere cittadino e partigiano. L'indifferenza è abulia, è parassitismo, è vigliaccheria, non è vita. Perciò odio gli indifferenti. L'indifferenza è il peso morto della storia. L'indifferenza opera potentemente nella storia. Opera passivamente, ma opera. È la fatalità; è ciò su cui non si può contare; è ciò che sconvolge i programmi, che rovescia i piani meglio costruiti; è la materia bruta che strozza l'intelligenza.
Ciò che succede, il male che si abbatte su tutti, avviene perché la massa degli uomini abdica alla sua volontà, lascia promulgare le leggi che solo la rivolta potrà abrogare, lascia salire al potere uomini che poi solo un ammutinamento potrà rovesciare.
Tra l'assenteismo e l'indifferenza poche mani, non sorvegliate da alcun controllo, tessono la tela della vita collettiva, e la massa ignora, perché se ne preoccupa; e allora sembra sia la fatalità a travolgere tutto e tutti, sembra che la storia non sia altro che un enorme fenomeno naturale, un'eruzione, un terremoto del quale rimangono vittime tutti, chi ha voluto e chi non ha voluto, chi sapeva e chi non sapeva, chi era stato attivo e chi indifferente. Alcuni piagnucolano pietosamente, altri bestemmiano oscenamente, ma nessuno o pochi si domandano: se avessi fatto anch'io il mio dovere, se avessi cercato di far valere la mia volontà, sarebbe successo ciò che è successo? Odio gli indifferenti anche per questo: perché mi dà fastidio il loro piagnisteo da eterni innocenti.
Chiedo conto ad ognuno di loro del come ha svolto il compito che la vita gli ha posto e gli pone quotidianamente, di ciò che ha fatto e specialmente di ciò che non ha fatto. E sento di poter essere inesorabile, di non dover sprecare la mia pietà, di non dover spartire con loro le mie lacrime. Sono partigiano, vivo, sento nelle coscienze della mia parte già pulsare l'attività della città futura che la mia parte sta già costruendo. E in essa la catena sociale non pesa su pochi, in essa ogni cosa che succede non è dovuta al caso, alla fatalità, ma è intelligente opera dei cittadini. Non c'è in essa nessuno che stia dalla alla finestra a guardare mentre i pochi si sacrificano, si svenano.
Vivo, sono partigiano.
Perciò odio chi non parteggia, odio gli indifferenti".
Antonio Gramsci, 11 febbraio 1917

Ma allora ditelo

2009-10-23T09:54:00.005+02:00

fuori tema ma non troppo: se pensavo di votare via Internet, beh, significa che, forse, non sto in Italia ;)

Stamattina ero decisa: avrei votato per le primarie. No, niente paura, non sono improvvisamente impazzita, men che meno sono diventata piddina, sono sempre la solita veterocomunista mangiapreti, ma, confesso, uno schiaffetto al nano glielo avrei dato volentieri. Insomma qualche ragione per votare (scheda bianca, ça va sans dire) c'è. Alcune di quelle che avanza Gilioli su Piovono rane sono piuttosto convincenti. E, a mio avviso, non hanno torto neppure i due lettori che hanno scritto al proposito al Manifesto. Insomma, seppur riluttante, avrei votato per le primarie.
Così sono andata armata di buona volontà sul sito del Pd per registrarmi e tentare di votare via Internet. Serissimi: ti chiedono documento, cellulare, indirizzo, mail e già ero un filino inquieta per lo spam che il cedere tutti questi dati avrebbe sicuramente provocato. Poi ti chiedono di sottoscrivere una dichiarazione. Questa: "dichiaro di riconoscermi nella proposta politica del Partito Democratico, e di sostenerlo alle elezioni; di accettare di essere registrato nell’albo pubblico delle elettrici e degli elettori, istituito e consultabile secondo le modalità dell’art.42 dello Statuto del PD". Ho provato a non sottoscriverla ma non passa: la dichiarazione è obbligatoria. Perciò ho ricambiato idea: non voterò alle primarie del Pd. Ma, che sia chiaro, non è colpa mia: è il Pd a non volere il mio voto